1

Рим.. Римская империя.. Это обычная тема в пятом классе. То ужасное время, когда все были зашуганы. Боялись каждого, кто подойдет. Носили ножи, а может даже и не выходили из дома. Но бывает и исключения. Праздники, а так же Олимпийские игрыКолизей - лицо города. Достопримечательность, которую знают абсолютно все.

Давайте вернемся на десяток веков назад.. Много кто знает, что именно там проходили бои разных категорий. Бой на мечах, бой на ножах, рукопашная борьба.. И многие другие..

Но людям нравился именно бой именно на мечах. Ведь всем интересно, по торжеству на празднике посмотреть, как бьëтся человек. Весь в шрамах, синяках, ссадинах, в крови. Полу мёртвый, но пытается биться в своей агонии.

Главная его мечта - стать свободным. А этот приз мог получить только сильнейший, поэтому никаких жалостней не было. Никто, никто не мог пожалеть ни себя, ни противника..

***

Парень сирота, уличный бродяга, которого нашли и подобрали на улице. Родителей у мальчика не было, как и всего прочего впринципе. Имя того парня не известно, его так и называли "Эй ты", других слов не существовало. Парню было всего 15 лет.

Сначала, он радовался, что нашёл место жительства. Но потом, поняв, где он жил на самом деле, его полностью переклинило. Хоть этого никто и не заметил.

Каждый Божий день, точнее ночь. Молодой гладиатор не спал ночами. Он ждал рассвет. Он сидел, поджав колени, рассматривая появляющееся из-за гор солнце. Небо разливалось красками, но как Вишенка на торте их дополняли скалы. Они были тёмного цвета. При девном свете можно было разглядеть пепел. Они были в прямом смысле выжженны.

Каждые пять лет, на них загорались много факелов. На каждые игры. Абсолютно каждые. Не важно, праздник это, или нет. Всем было плевать. Как на факела, так и на людей.

***

Очередное утро. Оно уже не приносит ничего юноше. Ни радости, ни грусти. Ровно в 7:00 его сгоняют с гор, чтобы зажечь факелы, которые разбудят весь город.

Он спускается в свою хижину. Рассматривая привычные стены дряхлых, гнилых досок, которые итак ели-ели держатся.

Он напевает слова когда-то давно дошедшей до него песни. Точнее обрывки..

— Боги прокляли спятивший Рим.. Город брошеный.. - Он запнулся, не зная слов. - здесь глотают отравленый дым.. Режут лезвием вены..

Здесь по праздникам ходят смотреть.. Как в агонии бьëтся человек.. - он останавливается снова. Осмысливая слова. Уже который раз его цепляет слово "Человек".

Он человек, такой же, как и сто тысяч других людей. Почему? Чем он заслужил такую судьбу? Но как поётся дальше. "Святой судьбе не прекословь". Почему же она святая? Кто так решил? Почему это понятие так распространено?

— Словно псы, что дерутся за кость. Обречëнные, рвут друг другу плоть.. В их глазах, нет азарта, или злости. Ничего, кроме боли.. -

Парень прикрыл глаза. Ощущая непонятное ощущение, вроде обиды. Обиды на свою жизнь. Но нет. Что-то другое, похожее. Он сам не понимает что.

***

Взгляд падает на тарелку. Там снова лежит сырой кусок мяса. Застывшая кровь, мерзкий запах плоти, аж тошно. Но нашему герою всë равно. Он присаживается над миской начиная разрывать кусок на части. Разбирая внутренности мëртвого животного. Он голыми пальцами вынимает кишки, рвёт печень, сжимает желудок. А потом играет с костями, выстраивая из них рисунки. Абсолютно разные.

— Не стоит скорби.. Ни жен, ни друзей.. Жизнь гладиатора, колизей.. -

Тело падает на пол. Он не чувствует боли. Он больше ничего не ждет. Время останавливается, как и пульс молодого парня, оставляя лишь грустный осадок на сердце парня.