12

Эта страница выглядит сравнительно аккуратнее, чем предыдущие, но от этого она не становится менее зловещей. Почерк ровнее, будто автор старался выглядеть спокойным, сдержанным. Однако между строчками заметны пятна — то ли чернил, то ли слёз, трудно сказать. На полях нарисован схематичный силуэт человека в плаще, лицо которого скрыто.

***

26 марта. 

Или, может, это всё уже не важно.

Сегодня произошло нечто странное. Впервые за долгое время я почувствовал, что не один в этой игре.

Когда я вышел из церкви (если можно назвать это выходом — скорее бегством), я направился обратно в своё новое убежище. Пробирался по кривым улочкам, избегая любых лишних взглядов. Но не заметил, как кто-то следит за мной. Мне показалось, что за углом мелькнула фигура. Я почувствовал этот странный укол в затылке, словно взгляд, впившийся в мою спину.

Я ускорил шаг. Сердце колотилось. Смешно, да? Столько крови на моих руках, а боюсь чего-то неясного. Или кого-то. Но чем дальше я шёл, тем отчётливее понимал: я не один.

Когда я добрался до своего убежища — старого склада, заброшенного, пропахшего ржавчиной и пылью — я увидел это. Записку. Она была прикреплена к двери тонкой иглой, входящей в дерево под углом, и на ней была всего одна фраза, написанная неровными буквами:

"Я знаю, кто ты."

Меня пробрала дрожь. Кто мог это написать? Полиция? Один из тех, кто уцелел? Священник, которого я повстречал? Или, может, она — девочка с пустыми глазами? Нет, нет. Она внутри моей головы. Или всё-таки нет?

Я быстро сорвал записку и разорвал её на мелкие клочья. Но ощущение не исчезло. Я метался по складу, выискивая подвох. Проверил окна, двери, потайные углы. Никого. Только пыль, ржавый хлам и моя собственная тень.

Я чувствую, как тень этого незнакомца повисает надо мной. Как будто кто-то вытаскивает меня из мрака, заставляя сыграть по его правилам. Но кто он? И чего хочет?

Ещё одна деталь: на обрывке записки, который упал на пол, я увидел букву «D». Просто «D», одинокую и выцветшую, будто чернила были старыми. Я не знаю, что это значит. Может, это инициалы, или символ. А может, просто помеха моего расшатанного разума.

Но теперь я понимаю: интрига не в том, кто я, а в том, что кто-то ещё играет в эту игру. Кто-то знает о моих поступках, знает о моих днях и ночах, о моих жертвах и безумии. Кто-то намерен заставить меня двигаться по их сценарию.

Я не боюсь Бога. Я не боюсь человека. Но эта «D» и эта фраза… они заставляют меня задуматься. Ведь если кто-то знает, кто я, что ему мешает явиться, разоблачить, или… использовать меня?

Странно, но это чувство меня почти возбуждает. Я потратил столько времени в пустоте, считая, что только я рулю этой игрой. А теперь на сцене появляется новая фигура, чей силуэт я не могу распознать. Это риск. Это страх. Но и азарт.

Кто бы ни стоял за этой запиской, он хочет, чтобы я знал: меня видят. И я, впервые за долгое время, чувствую, что впереди нечто большее, чем просто кровь и тишина. Это игра, и я не знаю её правил.

Но я их узнаю. Обязательно узнаю.