Эпилог

Я не знаю, где ты сейчас, когда открываешь эту последнюю страницу.

Может, ты лежишь в темноте, с телефоном в руках, пряча слёзы в подушку. Может, сидишь в автобусе с пустыми глазами, надеясь просто доехать, просто дожить до вечера. А может, ты уже сильная — но всё ещё не веришь, что достойна любви.

Я хочу сказать тебе одну вещь, которую мне самой пришлось выцарапать из себя — ночами, болью, молчанием и миллионом «почему»:Ты уже достаточно. Такой, какая ты есть.

Не когда станешь идеальной. Не когда полюбишь себя. Не когда похудеешь, закончишь университет, родишь, найдёшь работу, простишь.А сейчас. Именно сейчас ты заслуживаешь света. Уважения. Заботы. И любви — не той, что сжигает, а той, что держит за руку.

Я не стала счастливой сразу. Не проснулась сильной. Я срывалась. Падала. Молчала тогда, когда нужно было кричать. И всё равно — шла.Иногда, сквозь дым. Иногда, в себя. Иногда — к нему.Но главное — ко мне настоящей.

Ты не обязана быть удобной. Не обязана прощать то, что тебя разрушает.Но ты имеешь право на голос. На право быть собой — разной, живой, уязвимой, красивой не по стандарту, а по сердцу.

Я прошла путь, где вместо любви был договор, вместо дома — стены, а вместо «нас» — пустота.Но внутри меня всегда была она. Та, что умеет чувствовать. Та, что выжила. Та, что — я.

Если ты сейчас в начале своего пути — иди.Если ты потерялась — замри, но не сдавайся.Если ты уже рядом с тем, кто бережёт — держи его крепко.А если ты одна — знай: ты не пустая. Ты — космос. Ты — солнце. Ты — вселенная.

И ты справишься.

Обещаю.

С любовью — Мия.Твоя подруга, даже если мы никогда не встретимся.

                                   **Конец**

Спасибо, что были.

Если ты читаешь эти строки — значит, ты дошёл до конца.А значит... мы были рядом. Страницу за страницей, эмоцию за эмоцией, вдох за вдохом.Спасибо тебе.

Я не знаю, что ты чувствовал(а), читая эту историю. Может, злился. Может, плакал. Может, молчал с комом в горле или улыбался в самых неожиданных моментах. Но если хоть одна строчка осталась у тебя внутри — значит, всё было не зря.

Эта история — не просто роман. Это многое из меня. Из боли. Из надежды. Из тишины, через которую я шла сама.Я писала её, когда дрожали пальцы. Когда казалось, что я не справлюсь. Когда вспоминала, как тяжело иногда просто быть.И всё равно — я писала. Потому что знала: где-то есть ты. Кто прочтёт. Кто поймёт. Кто, может быть, почувствует себя не таким одиноким.

Ты важен.Ты — часть этой истории.Ты тот, ради кого я писала не «про любовь», а про настоящесть. Про выборы. Про боль. Про рост. Про уязвимость.И про то, как всё это — красиво.

Иногда нам всем нужно просто напоминание:Ты уже достаточно. Ты достоин любви.И если эта история оставила у тебя хоть тень тепла — пусть она станет твоей силой. Пусть напомнит: даже после боли можно дышать. Даже после потерь можно снова чувствовать. Даже после тьмы — идти.

Ты не один(а).

Спасибо, что был(а) здесь. Что читал(а). Что чувствовал(а).Спасибо, что дал(а) мне быть рядом — хотя бы в словах.

Я очень рада, что ты здесь.И если захочешь — я буду писать дальше. Для тебя.

С любовью, vrtl_grl