Ты меня портишь

Он стал другим.

Совсем другим.

Я ловила себя на мысли, что иногда просто сижу и смотрю на него, пытаясь найти черты того, прежнего - хмурого, ледяного, отстранённого.Но...Вместо холода - тепло.Вместо молчания - тихая забота.

Сегодня вечером он вернулся раньше обычного. Не громко, не торопясь. Снял куртку, поставил ботинки на место.Зашёл в спальню и улыбнулся, увидев, как я устроилась на кровати с книгой, поджав под себя ноги.

- Тебе удобно? - спросил он и подошёл ближе.Не дождавшись ответа, поправил подушку у меня за спиной, встряхнул плед, укрыл меня аккуратнее.

- Да, - кивнула я, немного растерянно. - Спасибо.

Он задержался взглядом на моём лице.- Хочешь чаю? Мёд, лимон, имбирь? У нас всё есть.

- Нет, - покачала головой. - Я не хочу.

Он сел на край кровати.- Может, массаж ног?

Я удивлённо подняла на него брови.- Ты что, с ума сошёл?

Он улыбнулся.Просто - улыбнулся. Как будто моё недоверие было для него ласковым напоминанием, а не упрёком.

- Возможно, - сказал он, мягко. - Но если это поможет тебе чувствовать себя лучше - мне всё равно.

Я не успела ответить.Он осторожно взял мои ноги в свои руки, как будто держал что-то хрупкое, и начал бережно растирать ступни.Тепло от его ладоней проникало в кожу, словно растворяя напряжение.

Я хотела выдернуть ноги. Отстраниться. Сказать: «Не надо».Но...Было приятно.

Приятно - и пугающе.

Я наблюдала за ним: как он сосредоточенно массировал пальцы, как чуть хмурил лоб, будто это была важная работа. Как если бы забота о моём теле - это было что-то святое.

Он посмотрел на меня, уловив мою напряжённость.- Слишком сильно?

Я чуть кивнула.- Немного.

Он стал мягче.Движения стали почти воздушными, успокаивающими.

- Вот так лучше?

- Почти, - буркнула я, стараясь скрыть, как хочется смеяться.

- Почти? - переспросил он, делая вид, что обижается. - Ты очень требовательный клиент.

- Потому что ты делаешь не так! - я надула губы, театрально. - Вообще не так.

Он засмеялся.

Засмеялся.Громко, по-настоящему. Как будто был просто... счастлив.

От лица Саши:

Она капризничает.

Бурчит. Возмущается.Хмурится и надувает губы, как ребёнок, которому не дали вторую конфету.

И я...Я не могу отвести взгляда.

Она всё ещё не до конца привыкла к моим прикосновениям.Иногда - замирает.Иногда - смотрит с тем старым страхом.Но теперь...Теперь она не дрожит.

И вот сейчас - сидит передо мной, с одеялом до подбородка, бровями домиком и притворным возмущением.

- Ну ты же мужчина! - говорит она. - Неужели сложно запомнить, что ступни массируют круговыми, а не как тесто месишь?

Я смеюсь.Потому что она - единственный человек в мире, кто может приказывать мне.Говорить со мной вот так. Без страха. Без маски.

И я...Я готов слушаться.До последнего.

- Я пройду курсы, - отвечаю. - "Массаж стоп по восточной методике". Всё для вас, мадам.

Она скривилась.- Ну, хотя бы звучит убедительно.

Я снова взял её ногу в ладони, теперь медленно, с лёгким нажимом, как она просила.И на этот раз - она не отстранилась.

- Ты меня портишь, - прошептала она, глядя в потолок. - Привыкаю к хорошему.

Я улыбнулся.- Пусть так. Я только начал.