Заяц

Зима, 8 утра. Я жмусь к поручне в переполненном троллейбусе. Вдруг чёрные куртки впереди меня раздвигаются, как адские ворота. В них стоит дьявол в оранжевом желете, вернее, кондуктор. Я прикладываю подорожник к терминалу и слышу писк. Скрепя сердцем, вынимаю из кармана банковскую карту. И просыпаюсь. ХА.

Но к сожалению, сон был вещим...