Огонь и тени

Тихий шорох за окном, лишь мягкое постукивание дождя по стеклу и редкие звуки в ночной тишине — вот что окружало их в этот момент. Было поздно, почти утро, но все вокруг будто замерло в ожидании чего-то. Скай стояла в кухне своего нового апартамента, заваривала чай. Просторная, уютная кухня с минималистичным дизайном, где на каждом шагу ощущался след её рук. Стены, в светлых тонах, переливались мягким светом, создавая атмосферу уюта, несмотря на то, что в воздухе витал напряженный запах неизвестности.

Десмонд, войдя в её дом, почувствовал странное ощущение. Это было похоже на то, когда возвращаешься домой после долгого отсутствия, но вместо этого ты — чужак, всё-таки чувствуешь себя частью чего-то чуждого. Он никогда не был в таких местах, как это. Пространство, которое Скай называла своим, было ей знакомо, но ему оно оставляло чувство холодной неуютности. И всё же, нечто в этом месте цепляло. Запах её духов, её ногтей, её дыхания в каждом уголке. Это было не просто жилище — это была её жизнь, её мир.

Скай, заметив его взгляд, не повернулась, продолжая готовить напиток. Она казалась сосредоточенной, но напряженной. Её тонкие пальцы двигались плавно, но Десмонд видел, как её руки слегка дрожат. Это было не из-за холода, а из-за чего-то другого. Он подошел к стойке и поставил сумку, положив её на стол, но всё равно продолжал наблюдать за её движениями. Что-то в её глазах было не так, как прежде.

«Долго ещё?» — его голос был низким и резким, как всегда, но с примесью усталости. Он устал от мыслей, устал от самого себя, но знал, что не может себе позволить расслабиться. Не в этот момент.

Скай подняла взгляд и его встретили её глаза. Всё в ней было прекрасно — кожа, волосы, движения — но в её глазах горел какой-то внутренний огонь. Боль, решимость, нечто большее, что Десмонд не мог до конца понять.

«Налей себе, если хочешь. Будет горячо», — сказала она, её голос был спокойно-взвешенным, но в нём звучала скрытая угроза, будто она предупреждала его о чём-то важном. Она не хотела говорить о том, что действительно беспокоит. Десмонд знал, что она скрывает правду. Но сколько бы он ни пытался дотянуться до этой правды, она оставалась недоступной, как и всегда.

Он подошел и взял чашку. Пил молча, наблюдая, как она движется по кухне. Всё в её движениях было лёгким, но в этом был скрытый яд — она как будто была готова всё разрушить в один миг, но ещё сдерживалась. Это его раздражало и завораживало одновременно. Он знал, что её игры не просто так. Всё, что она делала, имело смысл. Всё в её жизни было частью стратегии. Но стратегия этой женщины не подходила для его игры.

— Ты не скажешь мне, что у тебя на уме? — спросил Десмонд, кладя чашку обратно на стол. Слова выходили из его рта как камни, тяжёлые, прямые, резкие.

Скай повернулась и в её голосе зазвучала тень усталости, словно она давно готова была отступить, но не могла.

— Ты же сам всё поймёшь, — ответила она, и в её глазах мелькнуло что-то, что было ему не по зубам. Он знал, что она говорит не просто так, и это было частью её игры.

— Ты мне не доверяешь? — его голос снова был холодным, как лёд, но внутри него кипела ярость.

— Ты не понимаешь, как это работает, Десмонд, — её ответ был быстрым, почти отрывистым. — Ты даже не представляешь, что происходит. Они не просто так тебя убили. Они хотят твою жизнь, твоё будущее. И я... — она замолкла на мгновение, в её глазах мелькнула боль, но её голос не дрогнул. — Я не могу просто смотреть, как это всё уходит под откос. Я не могу быть просто наблюдателем.

Десмонд подошел к ней, его глаза горели яростью.

— Ты хочешь сказать, что ты знала, что с моим отцом? Что ты знала, кто его убил?

Скай, казалось, только сейчас окончательно приняла решение. Она подошла к столу и достала флешку. Он молчал, наблюдая за её движениями. Она поднесла её к нему и продолжила:

— Да. Майклсон. Он был нанят Калленом Старшим. Но причина гораздо более сложная, чем ты думаешь. Он угрожал жизни твоей матери, чтобы твой отец ушёл. Это было только началом, понимаешь?

Она сделала паузу, наблюдая за его реакцией, но в её глазах было нечто большее, чем просто стремление рассказать правду. Это была решимость.

— А ещё... Каллен украл твою партию оружия, твою продукцию. Он думал, что сможет использовать это, чтобы разорвать твою империю, твоё имя.

Десмонд стиснул кулаки. Его внутренний огонь закипал. Всё, что происходило, не было случайным. Это было частью чего-то гораздо большего.

— Ты думала, что сможешь просто взять это всё и отдать ФБР, да? Ты думаешь, что я буду сидеть сложа руки и позволю это сделать?

Скай посмотрела на него, и её лицо стало жестким, как камень.

— Я знаю, что ты не согласишься, но я должна была действовать. Ты бы сам не сделал этого.

Её слова как нож, резали воздух. Десмонд шагнул к ней, схватил за плечи.

— Ты с ума сошла?! — его голос был низким, яростным. — Ты хочешь, чтобы я просто передал их в руки ФБР? Ты не понимаешь, что это значит! Я не отдам их. Никому. Они должны сгореть, Скай. Сгореть в аду, где им и место.

Скай шагнула назад, в её глазах появился отблеск сомнения, но она не отступила.

— Ты не сможешь сделать это один, Десмонд. Ты не сможешь уничтожить их, если не будешь действовать с умом.

Он замолчал. Всё, что она говорила, имело смысл, но он не хотел признавать это.

— Ты оставь это мне, — сказал он наконец. — Я разберусь с ними. Ты больше не будешь участвовать в этом. Это моя битва.

Её взгляд стал холодным, но в нём было что-то, что Десмонд не мог объяснить.

— Ты не сможешь один. Ты не справишься.

Он шагнул к ней, обнял её, пытаясь почувствовать её тепло, её дыхание. В этот момент они были на одной волне, несмотря на всё, что разделяло их.

— Не переживай, — сказал он, его голос был мягким, но в нём всё равно звучала решимость. — Я всё решу. Ты оставайся здесь, и не лезь. Я сам уничтожу их всех.

Скай молчала, но его слова как бы проникли в неё, оставив что-то неизгладимое. Они оба знали, что они на грани чего-то большего.

Когда ночь уступила место утренней туманной серости, Десмонд не мог уснуть. Скай, глубоко погрузившаяся в сон, дышала ровно. Он наблюдал за ней, ощущая странное чувство тревоги, которое он не мог отпустить.

Он встал, тихо прошёл в другую комнату и набрал номер Сантьяго. Голос собеседника был тревожным, но он не задавал лишних вопросов.

— Бро, что случилось? — спросил он, как всегда, с легкой ироничной ноткой.

Десмонд, не колеблясь, ответил:

— У нас тут дела появились. Подготовь чёрный кейс.

— Ты уверен? — вопрос прозвучал с лёгким страхом, но Десмонд был непреклонен.

— Более чем, — сказал он и бросил трубку.

Затянув сигару, он вышел в балкон и наблюдал за первым светом рассвета, ощущая, как дым медленно заполняет комнату, как яд для врагов. С каждым вдохом он чувствовал, как он готовится к тому, что ему предстоит сделать.