Пепель на простынях

Десмонд Блейк Санчес

Он проснулся от тишины. Такой тишины, которая звенит в ушах, будто кто-то выключил звук в этом ебучем фильме, где он якобы главный герой.

Утро.Солнечные лучи пробивались сквозь плотные шторы, оставляя на полу полосы цвета старого золота. Пахло кофе... только нет, не пахло. Скай всегда варила кофе утром, даже если не пила. Из принципа. Потому что так уютнее. А сейчас - пусто.

Он потянулся рукой по кровати. Простынь холодная. Она ушла давно. Её запах - лёгкий, как тень, всё ещё висел в воздухе. Немного ванили, немного чего-то дикого.

- Скай? - хриплый голос. Без ответа.

Он встал, босиком прошёлся по комнате. Заглянул в ванную. Пусто. В гостиную. Нет следов. На кухне - ни кружки, ни пижамы, ни неё. Ни. Чего. НЕТ.

На подушке лежал сложенный пополам лист бумаги. Чёрт. Письмо. От неё.

Он взял его, развернул. Буквы были ровные, чёткие. Почерк, будто отрезали от сердца:

"Забудь меня. Не ищи. Всё, что было между нами - это игра. Это война, Десмонд. И она не твоя. - С."

Он стоял в тишине. Бумага дрожала в его пальцах. Потом медленно, как под морфием, он сел на кровать. И засмеялся. Глухо. Жестоко. С надрывом.

- Ах ты, сука...

Он рванул письмо и вышвырнул куски. Разбил чашку. Перевернул стол. Захотелось выкурить сигарету, выебать кого-то и забыться. Всё. К чертям. ВСЁ.

Через неделю.

Он был в своём дерьме по уши. Дела. Поставки. Оружие. Забрал всё назад у группировки «Иней». Отбил, унизил, сжёг их склад, забрал долги.

Разговор с заказчиком был короткий:

- «У тебя 24 часа, чтобы перевести сумму. Остальное - не твоё дело.»

- «Ты стал ещё жёстче, Санчес...»

- «Нет. Я просто стал тем, кем должен быть.»

Ночь в Детройте не щадила. Асфальт блестел от недавнего дождя, неоновые вывески отражались в лужах, как будто город пытался отмыться от всей грязи, которая прилипла к нему за десятилетия. Но в этом городе грязь - это основа. И если ты выжил здесь - ты либо зверь, либо мёртв.

Десмонд Блейк Санчес сидел в VIP-зоне клуба "Inferno" - клуб, где дьявол бы чувствовал себя как дома. Воздух был насыщен потом, алкоголем и похотью. Два девичьих тела извивались на нём, как змеи, одна терлась бедром о его ногу, вторая скользила пальцами по его груди под расстёгнутой рубашкой. Он пил бурбон. Безо льда. Он не нуждался в охлаждении. Всё внутри него уже было ледяным.

- Ты снова ебешься без души, брат, - Сантьяго, сидевший напротив, наливал себе скотч, лениво покуривая сигару.

- А как ещё? - Десмонд бросил на него взгляд, полный безразличия. - Чувства - это слабость. Больше я не играю в эту хуйню.

Сантьяго замолчал. Он никогда не был сентиментальным. Но он знал своего брата. Видел, как с каждой глоткой бурбона в нём копится тьма. И это уже была не привычная ярость. Это был ледяной хаос, почти мертвящий.

- Ты же знал, что эта девка опасная. Я сразу говорил: "Не доверяй никому, у кого взгляд как у призрака". А ты? Ты дал ей войти, как будто она была светом, а не чёртовым ножом, - Сантьяго щёлкнул пальцами, заказывая ещё.

Десмонд фыркнул. Девка. Скай. Эта сучка. Лежала в его постели, танцевала на его кухне в пижаме с какими-то чертовыми мишками, как будто у них было что-то настоящее. А потом просто вытащила флешку, оставила жалкое письмо и съебалась.

"Это не твоя война. ЗАБУДЬ."

Забудь? Он мог забыть, как убивал людей, как пытали его самого. Но не её. Не ледяные глаза. Не вкус её кожи.

В кармане завибрировал телефон. Он резко выдернул его и глянул на экран: Mamá.

- Чёрт, - пробурчал он и вышел на улицу, прикрыв за собой дверь. Клуб всё ещё гремел внутри, но снаружи был только влажный ветер Детройта и редкие фары машин.

- Алло, - бросил он сухо.

- Дес, hijo, ты где? Я... - мать плакала. Он слышал это сквозь шум музыки.

- Что случилось, мам?

- Твой дедушка... Майкалсон... Он... Он умирает. Он хочет тебя видеть. Пожалуйста... приедь. Он почти не говорит, но шепчет твоё имя.

Он сжал челюсть. Майкалсон? Тот старый ублюдок, который всегда говорил, что Десмонд - ошибка. Он умирает? Ну и хуй с ним.

- Хорошо. Я приеду, - сказал он спокойно.

- Спасибо... hijo...

Он сбросил. Стоял на пороге клуба, достал сигарету, закурил. Вдохнул. Долго смотрел в ночное небо. Мутное. Без звёзд. Как его душа.

Он не хотел ехать. Ни к деду. Ни к прошлому. Ни к воспоминаниям.

"Но ради мамы. Только ради неё."

Он сел в свою чёрную Chevrolet Camaro ZL1, двигатель зарычал как дикий зверь. Фары прорезали улицы Детройта, и он вжал педаль в пол. Ул. Woodward Avenue - прямая, как шприц в вену, вывела его за город.

В голове было всё. И ничего. Только обрывки.

"Ты был моим безопасным местом, Дес..."

Ложь.

"Это не твоя война..."

Блядь.

Он не должен был думать о ней. Но её глаза всплывали в темноте. Её губы. Её смех. И голос, прошептавший в ту ночь его имя, словно это было важно.

- Это была игра. Всего лишь игра. Точка, - прошипел он сквозь зубы.

Он ехал мимо мостов, заводов, старых районов. Город был как гниющая рана, но в этом гниении он и нашёл себя. И потерял.

- Я больше не буду чувствовать. Никакой любви. Никакой слабости, - он ударил кулаком по рулю. - Я - Блейк Санчес. И весь этот мир будет платить мне за каждый вдох, за каждую улыбку. Больше - ни одного проклятого предательства.

Он прибавил газу. Машина ревела. Свет фонарей отражался в его зеркалах. Он улетал в ночь. Без сожаления. Без надежды. Только ярость и желание выжить.

И да... Скай? Её больше не существует. Только имя в его памяти. Только лёд в его венах. И точка....