"Грешные коктейли и сраная судьба"

От лица Скай Линн Картер.

Когда жизнь бьёт тебя по жопе — не переживай, просто подставь вторую. Я всегда жила по этому принципу, и сегодняшний день не стал исключением. Я только что вышла из дома тёти Ланы, в короткой юбке и кофте, которая кричала «да, мне всё похрен, особенно ты, Десмонд Блейк Санчес».И, как назло, судьба — та ещё сука с чувством юмора.

Несколько часами ранее:

Я шла по тротуару, жуя мятную жвачку и листая телефон, когда чёрная тачка резко затормозила рядом. С визгом. С дымом. С дьявольским пафосом.Окно опустилось.

— Ну надо же… моя сладкая заноза. — Его голос был, как виски на льду: резкий, глубокий и чуть насмешливый.— А ты всё ещё не умеешь тормозить нормально, Санчес? — прищурилась я.— Я вообще-то торможу, когда вижу опасность. Вот ты, например. Могла бы быть обидой, а стала катастрофой.

Я закатила глаза и двинулась дальше, но он выбрал самый бесячий маршрут — ехать медленно рядом, как чертовски навязчивая тень.— Десмонд, съеби.— Ты же знаешь, я не могу просто взять и съебать, когда вижу твою мордочку.— Знаешь, что бывает с собаками, которые лают под окном? Их пинают.— Ну так пни меня. Хотя лучше покатайся. Поехали со мной.

Ох, вот только не в тачке с этим психом.Но в следующую секунду небо решило поугарать — дождь.

— Бля… — Я выругалась, прикрывая голову руками.— Садись, пока не промокла до трусов. Хотя, подожди… — Он ехидно приподнял бровь. — Так даже лучше.— Ты — идиот.— Знаю. А ты — моя любимая проблема.

Проклиная всё на свете, я залезла в машину. Запах внутри был сводящим с ума: кожа, мужской парфюм, и ещё что-то… опасное.— Ты всегда носишься, как будто за тобой ад?— Нет. Только когда думаю о тебе, малышка.— Прекрати называть меня так.— Никогда, Сладкая. Ты навсегда останешься моей грёбаной сладкой головной болью.

Я закатила глаза, и мы начали ехать. Конечно же, не долго всё шло спокойно. Он что-то там включил музыку, начал ехать под бешеный бит и крутить руль, как будто снимает «Форсаж 47».— Ты псих! — я взвизгнула.— А ты что, забыла, с кем имеешь дело?

---

Потом всё было как в тумане. Клуб. Громкая музыка. Коктейли с названиями «Трахни меня под дождём» и «Сладкая смерть».Десмонд сел рядом, и я не успела моргнуть, как у нас уже была весёлая гонка — кто напьётся первым.— За ошибки прошлого! — выкрикнула я.— За сиськи настоящего! — добавил он и чокнулся со мной.

Мы ржали, как школьники. Он шептал на ухо пошлости, а я хохотала до слёз.— А помнишь, как ты назвал меня “гордой сучкой” перед всем универом? — хихикнула я.— И ты это заслужила! — Он разлил часть своего напитка на мои колени. — Опа! Мокро! Как ты после моего взгляда.— Ты сволочь, Санчес.— А ты ангел с грязными крыльями.

Мы танцевали. Мы падали. Мы смеялись.А потом…

Я даже не помню, как мы оказались у него дома.

---

Утро.Голова — будто её использовали как бас-барабан. Глаза — в щёлку. Тело — а где, блядь, одежда?

— ЧТО. ЗА. ХЕРНЯ?! — Я вскочила, прикрывшись одеялом.Рядом — Десмонд. Голый по пояс. Волосы растрёпаны, губы опухшие от… от…НЕ ВСПОМИНАЙ.— Спи, моя пьяная ведьмочка… — пробормотал он, не открывая глаз.— Не называй меня так!— Ага, конечно. Как скажешь, Сладкая.— Ты… ты… мы ничего не…Он открыл один глаз.— Только если хочешь, чтобы я рассказал, как ты пела «Barbie Girl» на барной стойке, а потом пыталась меня поцеловать.— Я ТЕБЯ НЕНАВИЖУ.— А я люблю, когда ты злишься.

Я запустила подушкой в его лицо. Он засмеялся. Я не удержалась — и тоже.

Может, это была глупость. Может, всё это полная хрень.

Но в тот момент, среди утреннего света и запаха виски, я впервые за долгое время почувствовала себя живой.С ним.С этим ненормальным, вредным, грубым, но таким настоящим Десмондом Блейком Санчесом.