4. врата ада (6)

Яркий безжалостный диск устремился к закату. Прохладнее, однако, не стало. Они шли по Проспекту в сторону городского рынка. Она чуть спереди. Он плелся сзади. Ужасное чувство. В один день потерять контроль над собственной жизнью! Вот и первые последствия. Жалкий и подавленный, он послушно тащится за симпатичной незнакомкой невесть куда.

— А как же ваша встреча? — спросил он с надеждой в голосе. Инстинктивно он еще чувствовал необходимость выйти из отведенной ему второстепенной роли.

— Я напишу подруге. Предупрежу, что не приду. Вы ведь ничего не имеете против алкоголя?

— Нет. Сегодня особенно. Хотя я надеялся выпить по другому поводу.

— Хорошо. Есть одно место. Тут рядом. Вряд ли вы бывали там.

— Мы будем пить? — уточнил он. — В смысле — и вы тоже?

— А что вас удивляет?

— Ничего... Я даже немного рад этому.

— Немного?

— Просто рад. Если так — могу я спросить?

Она вопросительно взглянула на него.

— Если уж мы вместе... я и вы... идем выпивать. Может, перейдем на «ты»?

— Да без проблем!

Слишком быстро ответила. Посмотрим, как «без проблем».

— Отлично! И куда вы... то есть ты меня ведешь?

— Увидишь!

Она свернула с Проспекта за угол и пошла чуть быстрее. Через сто пятьдесят метров вторично повернула направо. На этот раз в арку дома. Даниил огляделся. Ни вывесок, ни указателей. Только табличка с номером дома. Четкие цифры в черной рамке на белом квадрате. Пять и ноль. Пятьдесят!

Пройдя через арку, он увидел пустой двор. Покрутил головой. Наверно она уже завернула налево. Он поспешил и сумел догнать ее. Они прошли еще один проходной двор и остановились у лестницы в полуподвал. Она спустилась на три ступеньки вниз и открыла обшарпанную дверь. Они оказались в малюсеньком кафе вроде пиццерии. Чем тут кормили — невозможно понять. Из посетителей только женщина в подпитии за узким длинным столом у кирпичной стены. Запивает сэндвич бутылкой пива. Его провожатая стремительно прошла к дальней стене. Кивнула сидящему на высоком табурете байкеру. Толкнула дверь с надписью «Служебный вход». Затем пальцем поманила Даниила. Он последовал за ней.

Из подсобки через огромный люк в полу спустились вниз еще метров на пять. Сделав два поворота, старинная чугунная лестница привела их в подвал с толстыми кирпичными стенами и высокими мощными сводами потолка. Он состоял из нескольких квадратных помещений, прилегающих сторонами друг к другу и уходящих куда-то вглубь. Даниилу почему-то вдруг пришло в голову, что этот зал возможно только часть подземелья, на самом деле опутывающего весь город и соединяющего невидимыми проходами самые отдаленные здания.

В углу каждого зала из пола огромными грибами вырастали массивные колонны. Кверху колонны расширялись, смыкая шляпки, и переходили в арочный потолок. Красный кирпич ручной работы. А этот подвал будет как минимум лет на триста старше стоящего над ним здания. Кто бы мог подумать! В этом городе сохранились стены-ровесники Петра Великого. Может, он даже видел их, когда останавливался в Городе проездом в Азов...

— Ты! Куда прешь? — его грубо остановили тычком в грудь. — Не видишь — бар закрыт!

Он выглядел угрюмо. Лысый и мускулистый. Стриженная седая борода. Кожаная жилетка на голое тело. Руки — в рукавах из татуировок. Черные кожаные брюки и берцы на грубой подошве. С такими не принято спорить.

— Батон, hi! — вступилась за него спутница. — Расслабься, этот со мной.

Здоровяк посторонился.

— Нам две обычных батарейки!

Она протянула ему кулак. Сделав ложный замах, он слегка ударил по нему своим кулачищем и бодро ответил:

— Как скажешь, цыпа.

Они сели за массивный дубовый стол. Один из немногих свободных. Даниил чувствовал себя слегка ошарашенным.

— Кто это? Ты его знаешь? Почему Батон?

— Его так зовут. Вообще он Леха. Но для друзей — Батон. Он бармен и владелец этого местечка. «Барсук». Вряд ли ты слышал, да?

— Никогда. Там и вывески нет на входе.

— Место наверху — это полулегальная пивнушка, на которую власти смотрят сквозь пальцы. Она для отвода глаз. Настоящий Клондайк — здесь внизу. Этого подвала не существует ни на одном градостроительном плане, говорят. Тут напитки со всего света. Ямайский ром. Японский виски. Самбука. Куантро. Бейлиз. Гран-Марнье. Кюрасао. Всё самое лучшее. Без подделок. И коктейли по цене мороженого.

— Но как такое может быть?

— Обыкновенно. Звоночек туда. Деньги сюда. Ни акцизов, ни налогов, ни таможни. Прямиком оттуда.

— Похоже, и впрямь крутой бар. И как я раньше о нем не слышал?

Он порадовался, что у рубашки закатаны рукава. Стол, мягко говоря, не очень чистый. А местами даже липкий. Скатертей здесь никогда не было и в помине. Зато антураж что надо! Витиеватые латунные светильники свисают на цепях с потолка. В углах расставлены бочонки и разложены холщовые мешки с кофейными зернами. Стены увешаны полками с диковинными артефактами и старинными книгами. Огромная стойка бара из массива дуба с резьбой ручной работы и латунными элементами. Витрина пестрит разноцветьем бутылочных этикеток.

— Не парься! Ты не мог, — ответила она с улыбкой. — Это заведение только для девочек. Мужиков пускают в виде исключения. И только по приглашению завсегдатаев.

Он вспомнил сурового вида охранника в байкерском прикиде. Наверху у служебного входа. Оглядел сумрачный зал. Кроме него и Батона мужчин не наблюдалось. Посетительницы бара разговаривали за своими столиками и не обращали на него никакого внимания. Он бросил полный уважения взгляд на новую знакомую.

— А ты умеешь удивлять!

— У меня много разных талантов. Один из них — влипать в истории.

Он сочувственно покивал.

— Ты про ту год назад в Пионере?