Глава 2. Сквозняк

Апрель в Хакодате бывает обманчивым. Ветви сакуры в цвету, воздух вроде бы уже дышит теплом, но ветер всё ещё холоден, словно затаил старую обиду на зиму и никак не отпустит. В этом городе даже весна умеет быть суровой.

Я стояла в дверном проёме заброшенного здания — среди бетонных стен, которые когда-то знали детский смех или боль. Теперь здесь — только пустота, сквозняки и тени, как воспоминания.

Именно туда я пришла — искать вдохновение. Или потеряться. Не знаю, что именно.

Именно там я увидела его.

Он стоял напротив, в другом проёме, слегка облокотившись на стену. Курил. Выглядел так, будто его сюда не занесло случайно. Будто он — часть этого места. Или его хозяин.

Чёрный свитер спадал с плеч, делая его силуэт ещё выше, ещё более хищным. Волосы — тёмные, чуть взъерошенные. Серьга на левом ухе поблёскивала, словно метка — не для красоты, а как предупреждение.

Он был пугающе красив. И пугающе... опасен.

Мой мозг кричал: беги. Все инстинкты, всё, чему учит жизнь, вопило внутри: это плохая идея. Это тот тип людей, который причиняет боль. Или исчезает. Или делает и то, и другое.

Может, у него нож в кармане?Или он якудза?Преступник?Маньяк?Изнасилует? Убьёт? Расчленит на куски и растворит в ванне?

Я не знала, что у него в голове. А тем более — в кармане. Он не выглядел как простой прохожий. Он вообще не выглядел как человек, у которого есть "обычное утро".

И самое странное... моё сердце билось не от страха.Нет. Оно гудело как оголённый провод. И пульс этот — не бегство. Это притяжение.

Он был для меня красным флагом.Целым флагштоком.Парадным маршем по полю моих внутренних запретов.Но мне нравилось. Я люблю плохих парней.Особенно в постели...Так. Стоп. Что я несу?Очнись. Приём. Вернись в сознание.

...

Он улыбался — дерзко, немного насмешливо.Как будто прочитал мои мысли. Или знал, что я стою на грани между страхом и желанием, и с интересом ждал, на какую сторону я упаду.

Я судорожно сжала баллончик. Как будто это хоть что-то изменит, если он решит подойти.А он...Он будто нарочно ждал. Не делал ни шага — просто стоял, курил, смотрел. Его взгляд был не просто оценивающим — он сканировал. Словно хотел разобрать меня на части и понять, из чего я сделана.

Я? Из боли. Из одиночества. Из любви, которой никто не принял.

Он не знал этого.Но, кажется, чувствовал.

— Замёрзнешь, — сказал он, всё так же не двигаясь.

Голос низкий. Спокойный. В нём не было ни угрозы, ни тепла.Просто... констатация.

— А ты? — хрипло спросила я.

— Я не мёрзну. Холод — это уже привычка.

Он выкинул окурок и придавил его подошвой.Тогда я впервые увидела, как он двигается.Плавно. Хищно. Как те, кто вырос среди камня и опасности.

Мои пальцы дрожали. Но не от страха — от возбуждения.Смешного, дурацкого, неуместного.— Что он делает здесь? Почему именно в этом здании, в этот момент?

Он часть моей истории или причина её конца?

Я знала одно — я не уйду. Не отвернусь. Не забуду.

Что-то внутри щёлкнуло. Как будто реальность выдохнула:

"Ну, здравствуй. Вот он — момент, когда всё меняется."

И, может, он сломает меня.Может, поднимет.Может, просто исчезнет.Но я уже сделала свой выбор, ещё до того, как он подошёл ближе.Ведь я не убежала.И я не знаю почему.

Он сделал шаг вперёд — небыстрый, как будто проверял мою реакцию.

— Перцовый? — голос ровный, но с насмешкой. Он кивнул на баллончик в моей руке.

— Ага, — ответила я, не сводя с него взгляда. — На случай странных мужчин в заброшенных зданиях.

— Удобно.

Проблема в том, что иногда именно такие мужчины — и есть самое интересное, что с тобой может случиться.

Сердце забилось в висках. Он не подходил ближе. Просто стоял. Но я чувствовала — он опасен.

Слишком тихий.Слишком красивый.Слишком уверенный, как будто всё, что здесь происходит — его игра, а я в ней пешка.

И в этой мгле заброшенного здания я поняла — отступать уже поздно.

Он наклонился чуть ближе, и я уловила слабый запах — смесь табака и чего-то горького, будто ночного дождя и старины.

— Ты одна? — спросил он, не отводя взгляда.

Я кивнула, голос будто застрял в горле.

— Ты часто сюда приходишь? — продолжал он, как будто пытаясь заполнить тишину, но его слова звучали скорее как вызов.

— Иногда. Когда нужно уйти от всего.

— И что ты ищешь в этих руинах?

Я замялась. "Вдохновение", — хотелось сказать, но это звучало слишком банально.

— Тишину, — ответила я наконец.

Он улыбнулся, и на его губах мелькнула тень загадки.

— Тишина — роскошь. Особенно в таких местах.

Он прислонился спиной к стене, опираясь локтем, и в его глазах мелькнула искра.

— А что, если я скажу, что я — тоже часть этой тишины? Что я здесь давно, и никто меня не замечает?

Я хотела сказать, что это звучит как начало плохой истории. Но слова застряли в горле.

— Ты веришь в судьбу? — вдруг спросил он, переводя взгляд на меня.

— Иногда, — честно призналась я. — Но больше верю в случайности.

Он усмехнулся.

— Иногда случайности — это судьба в маске.

Вокруг нас свистел ветер, пронзая тишину, словно приглашая сделать шаг навстречу неизвестности.

Я смотрела на него — и понимала, что за этим взглядом скрывается целый мир, в который я не знаю, хочу ли входить.

Но уже слишком поздно. Я стояла на краю.

Он протянул руку.

— Пойдём. Покажу тебе, что скрывает этот город.

И в этот миг я поняла — это не просто встреча. Это начало чего-то, что изменит всё.

Я сделала шаг вперёд и взяла его руку.

Пусть апрель в Хакодате и суров, но иногда именно в холоде рождается тепло, которое нельзя забыть.

運命は偶然の仮面をかぶっている。Unmei wa guuzen no kamen o kabutte iru.

Судьба носит маску случайности .