Цена желания.

Скорее всего, мне не хватит слов, чтобы описать, насколько надолго моё сердце замерло, когда я увидела это.Я смотрела на раскрытую книгу так, будто вместо неё — чудовище из самых тёмных глубин моего подсознания. Необъяснимый ужас пронзал каждую клетку моего тела.Нет. Это всего лишь книга. Та же самая, но теперь — открытая.

Я не могла понять, как долго стояла, уставившись в неё. Как будто чего-то ждала. Как будто… ещё не всё.И вдруг, почти инстинктивно, я сделала шаг назад.Мгновенно замигал свет.Моё тело застыло. В груди похолодело, в висках зазвенело, ноги одеревенели.Из шкафа с громким грохотом рухнула ещё не распакованная коробка. За ней — слабая дрожь.Некоторые вещи начали двигаться сами.

Потом... резкая тишина. Свет перестал мигать. Всё снова застыло.

Я хотела убежать. Сесть в машину, нажать на газ и просто исчезнуть. Но — нет. Я стояла. И потом сделала шаг вперёд.Всё прекратилось. Свет стал ровным. Даже... ярче.Что бы это ни было — оно хотело, чтобы я открыла эту книгу.

Я медленно подошла.Ужас и пустота сменились ощущением абсолютного безразличия ко всему.Будто все чувства просто вышли из меня, а осталась одна оболочка. Пустая. Беззащитная.Раньше я боролась, чтобы услышать свои чувства, а не чужие. А теперь... я вообще ничего не слышала.Я будто исчезала. Мои чувства тоже.

Я задвинула шторы — все до одной. Это создавало иллюзию уюта и защищённости, даже если за окном не было ничего, кроме леса и темноты.Соседи далеко. Моя новая знакомая — та самая старушка — жила через пару улиц, и даже она казалась странно фальшивой.Она всё время улыбалась. Слишком нарочито. А я всегда отмахивалась от общения, оправдываясь ремонтом или усталостью.

Книга лежала. Ждала.Я села.Первая страница — сплошные символы. Руны. Загадочные рисунки.Некоторые страницы были исписаны до самого края — как будто дневник или гримуар.

На некоторых листах были подписи на русском языке.Среди них я успела уловить:

"Дьявол — наблюдает."

"Цена — не деньги. Цена — ты."

"Каждое желание оставляет в обмен часть души."

"Он забирает больше чем даёт."

Но больше всего моё внимание привлёк один рисунок.Чем дольше я на него смотрела, тем сильнее щемило в груди.Под изображением было написано не разборчиво как будто имя.

Я продолжила листать.Некоторые страницы содержали контракты. Настоящие сделки.Обмены: молодость — на богатство, успех — на власть, красота — на признание.

Но везде — плата. Ужасная.

Один получил молодость, но сгорел заживо в 30.

Другой стал знаменит, но умер в полном одиночестве.

Кто-то стал безмерно богат, но сошёл с ума от собственной жадности.

Я вчитывалась в каждую строку.И вдруг — имя.

Луиза Леонидовна.

Горло перехватило.Сердце на секунду остановилось.Я резко обернулась.Пусто.

Я снова повернулась к книге.Ниже — блеклыми чернилами, будто в спешке:"Луиза Леонидовна — богатство в обмен на душу. Стала скупой до безумия. Умерла не сумев потратить всё то сколько хотела."

Под каждой сделкой было написано последствие:

"Популярность — без любви. Их знали все, но не любил никто."

"Богатство — без счастья. Жадность, одиночество, смерть в пустом доме."

"Красота — без души. Влюблены были только в себя. Умирали перед зеркалами, любуясь последней версией себя."

Имён было сотни.

Я вглядывалась в строки, боясь моргнуть.Это не просто книга. Это приговор.Для каждого, кто просил слишком многого…И плата — всегда слишком высока.

Я смотрела на эту книгу — и не понимала.Как люди могли платить такую цену?Платить жизнью, счастьем, собой…И ради чего? Ради ничего.Они покупали иллюзию, призрачную мечту. Кота в мешке, обёрнутого в блеск и ложные обещания.Им давали ложные надежды, но на самом деле ими играли... наслаждались их страданиями и потом и забирали душу.

Слово «да, но…» мелькало в каждой сделке.Да, богатство — но ты не можешь им пользоваться.Да, успех — но никто тебя не любит.Да, красота — но ты теряешь душу.

Каждая запись была завершена. У всех стояла галочка. Завершено.И у имени Луизы Леонидовны — тоже.

Я не понимала.Всё в голове было сумбуром: тяжёлым, вязким, липким.Мысли налетали, как рой пчёл, и каждая — с ядом.Плечи словно прогибались под гнётом — будто кто-то давил сверху.

Чей была эта книга? Чей-то дневник? Чей-то контрактный журнал?Страницы шли одна за другой, а потом — пустота. Белые листы.Как будто кто-то ещё будет в нём записан.

Почему именно я её нашла?Почему именно я слышу голос?Почему именно в моём доме начинают происходить вещи, которые невозможно объяснить?

Нет, это не сумасшествие.Я вижу книгу.Я помню, как свет мигал.Я слышала, как упала коробка.Я сто процентов помню, как плотно она стояла.Книга сама открылась.И всё закончилось, как только я решила её прочесть.

Как это объяснить логикой?

Если это просто глюки — почему они логично выстраиваются в цепочку?Почему у всего есть начало, реакция, следствие?

Моя голова была на грани разрыва.Одна мысль толкала другую, пока череп почти не трещал изнутри.Мой дар подсказывал одно: Луиза Леонидовна мертва. Она согласилась на сделку. Её душа — не в этом мире.Она продала себя.За роскошь. За ту самую роскошь, которую носила на себе. Даже лучше сказать с собой, без возможности потратить больше.

Но как мне поверить в существование демона?

С другой стороны…А как иначе это всё объяснить?

И вот мысль, самая простая, но самая страшная.

Если бы я знала, что всё это произойдёт —переехала бы я сюда? И связан ли мой переезд с этим? Если бы я не начала искать Луизу Леонидовну, случилось бы это всё?

Я закрыла книгу.Резко.Звук щёлкнул, как удар по сердцу.Засунула её на полку, поглубже.Подальше от глаз.

Я сделала чай.Горячий. Горький. Без сахара.Как раз для таких вечеров.

Выпила таблетку от головы.

Выключила свет на первом этаже.Поднялась наверх.Разделась молча — не раздумывая.Накинула пижаму на голое тело.Бросилась на кровать.

Мне не хотелось спать.Мне не хотелось выключать свет.Но я всё равно потянулась к лампочке.Нажала.Темнота накрыла комнату.Тишина — уши заложило.

Я была уверена, что не усну.Думала, буду ворочаться часами.Но едва я закрыла глаза —сон унёс меня мгновенно.