7. Привычка

Толпа в зале постепенно густела, клуб наполнялся светом, грохотом басов и запахом алкоголя. Я стояла у стены с бокалом в руке — не пила, просто держала, чтоб не выглядело, будто мне скучно. Том куда-то отошёл, и я впервые за вечер осталась одна.

— Привет, красавица. — Рядом появился парень с самодовольной ухмылкой. Высокий, в дорогом костюме, с наглым взглядом. — Не верится, что такая сидит одна.

Я не ответила, просто отвела взгляд. Он, похоже, решил, что я играю в недоступную.

— Может, составишь компанию? Я не кусаюсь. Только если очень попросят.

Он подошёл ближе, слишком близко. Его рука оказалась на моей талии, и я почувствовала, как напряглась.

— Я жду кого-то.

— Не вижу никого рядом. Значит, свободна.

Он наклонился ближе, и в этот момент рядом вспыхнул чёрный вихрь.

Том.

Он подошёл молча, но его взгляд был таким ледяным, что температура в зале будто упала на десять градусов. Он схватил парня за руку и сжал.

— Убери руки. — Голос был низкий и опасный.

Парень попытался сохранить лицо:— Спокойно, чувак, мы просто разговаривали…

— Разговаривать — не значит лапать. — Том смотрел прямо в глаза. — Проваливай. Последний раз предупреждаю.

Парень молча исчез в толпе, а Том повернулся ко мне.

— Ты в порядке?

Я кивнула.— А если бы ты не подошёл?

— Я всегда рядом, даже если не видно.

Он коротко коснулся моей руки и пошёл вперёд, в сторону выхода. Я осталась на секунду, прежде чем последовать за ним.Мы вышли на улицу, прохладный воздух ударил в лицо. Я шла чуть позади него — каблуки цокали по тротуару, а он неспешно шагал вперёд, руки в карманах.

Мы сели в машину. Я — на пассажирское. Том включил зажигание, пристегнулся. Молчание. Двигатель загудел, и мы выехали со стоянки. Я смотрела в окно, чувствуя, как напряжение тянется между нами, как тонкая, но прочная нить.

Я тихо вздохнула. Хотела что-то сказать, но не знала — спасибо? за что? За то, что он считает меня своей собственностью?

На повороте он резко сменил передачу, и его правая рука легла мне на бедро.

Я резко обернулась, удивлённо уставилась на него.

— Ты... серьёзно?

Он не посмотрел. Продолжал смотреть на дорогу, будто всё нормально.

— Ой... — бросил он с равнодушной интонацией. — Привычка. Забыл, что ты — это ты.

— Что?.. — я чуть приподнялась. — Привычка?!

— Да, я же обычно вожу не один, — сказал он, чуть усмехнувшись. — Не принимай близко к сердцу.

Я отвернулась к окну, чтобы не видеть этого самодовольного лица. А внутри... не знаю. Злость? Смущение? Или почему сердце стучит быстрее?

Просто вечер закончился странно.

И я вдруг поняла: в этом доме нельзя расслабляться. Даже в машине. Даже если ты ― вроде бы ― "его девушка" для прикрытия.

Я молчала, глядя в окно. Свет фар размазывался по лобовому стеклу, ночной город катился мимо как чужое кино. Меня тронули — за ногу, будто между нами что-то есть. А нет ничего. И не будет.

У меня внутри всё сжалось. Не от прикосновения, а от его интонации. Как будто я не человек, а просто что-то, мимо проходящее. Просто привычка. Мелкая, незначительная.

Классно. Я даже не девушка в его глазах. Я — фон.

Он продолжал вести, спокойно, уверенно. Словно ничего не произошло. А я сидела сжавшись, кулаки поджаты, ногти впились в ладони. И нет, это не ревность. Это раздражение. И одиночество. Такое мерзкое, тягучее, липкое.

Мне хочется, чтобы на меня кто-то посмотрел иначе. Не как на инструмент. Не как на «девушку по прикрытию». А как на... ну, просто на девушку. На Тину. На ту, которая, может, и умеет быть сильной, но внутри всё равно хочет, чтобы её кто-то просто захотел. Без плана. Без задачи. Просто так. Парень с клуба не считается, он ищет давалку, а не любовь.

Я вспомнила, как на вечеринке один парень смотрел на меня. Высокий, с кольцом в ухе, в белой футболке. Он улыбался, когда я проходила мимо. И тогда у меня внутри что-то дрогнуло. Ему было всё равно, чья я — он просто видел меня.

И я почти хотела остаться. Почти хотела, чтобы он подошёл.

Но Том тянул меня за руку — «пошли, пора». Его пальцы холодные, цепкие. И снова — как будто я не человек, а его обязанность.

— Ты будешь спать? — вдруг спросил он, не глядя на меня.

— Что?

— Ну, вообще. Или всю ночь будешь на меня дуться?

— Я на тебя не злюсь, — бросила я сухо. — Просто ты забыл, что я — это я.

Он усмехнулся. Никаких извинений. Он даже не понял, как это выглядело со стороны.

— Не заморачивайся. Это просто прикрытие, ты же знаешь.

Вот именно. Прикрытие. Декорация. Не человек.

— А мне вот иногда не хочется быть прикрытием, — выдохнула я. — Иногда я просто хочу быть девушкой.

Он посмотрел на меня мельком, прищурился. Но не сказал ничего.

И слава богу.

Потому что если бы начал, я бы вышла из машины прямо на ходу.

Я отвернулась к окну. Где-то там, за стеклом, был тот парень. Или кто-то другой, кто может видеть во мне не бойца, не актрису, не курьера. А просто человека. Девушку, которая хочет, чтобы к ней прикасались не по привычке. А потому что не могут не прикасаться.

Да, я хочу внимание, но не от Тома. Хочу человека который меня бы любил.

***