42. Только мы и эта война

[Сара]

Я не хотела его видеть снова.Но хотеть — бесполезно.

Он нашёл меня через сутки.Ночью.В переулке, где даже воздух режет.

– Ты бежала три года, хватит.– сказал он, шаг за шагом сокращая дистанцию.

Я стояла на месте.Не потому что сильная — потому что если двинусь, рухну.

– Я не бегала. Я выживала, – ответила я.

Взгляд — стальной.Он близко.Слишком близко.

– Ты могла вернуться, – его голос ниже, опаснее.– После того, как ты не поверил? Потерял доверие? Смешно, Данте.

Трещины.Горло горит.Но я не дам ему власть надо мной.

– Мне сказали правду. Поздно, но сказали, – он не отводил взгляда.– Поздно — это ключевое слово, – режу я в ответ.

Он улыбается.Горько. Без радости.

– Тогда начнём заново? – шепчет он.– ты убил нас, Данте, – холодно отвечаю я.– Ты тоже, – признаёт он.

Пауза.Ночь давит.Но никто не делает шаг назад.

Эта война — только начинается.