3.Холодная спина

[Сара]Дверь за ним захлопнулась мягко, почти бесшумно — как и всё в этом доме, где даже смерть, вероятно, приходит в тапочках.

Я просидела ещё минуту. Не потому что сомневалась — просто ждала, пока утихнет пульс. Он не ускорялся от страха. Только от напряжения. От непривычного чувства: я пришла убивать, а ушла, не сделав даже шага в нужную сторону.

Я встала.Выстрелила глазами по комнате — взгляд, острый как прицел: ни камер, ни прослушки, но вся атмосфера кричала, что он следит. Или кто-то из его.

Я вышла через ту же дверь, через которую вошла.Тени не задавали вопросов. Ни одна рука не поднялась остановить меня.Это и бесило сильнее всего.

Он отпустил.

На улице воздух был гнилой, как всегда в Милане после заката — смесь канализации, машинного масла и слишком дорогих сигар.Я натянула капюшон, как броню, и растворилась в переулках.

Тело шло. Голова считала:7 минут до укрытия.10 до вокзала.30 — и я вне города.

Но шаги вдруг замедлились.

Я остановилась у витрины пустого бара.Тёмное стекло отражало моё лицо. Без макияжа. Без грима.Но не то, чтобы я себя не узнала. Просто... что-то в отражении уже было другим.

– Не сейчас, – прошептала я.И отвернулась.

⸻

Ночью в укрытии я разбирала оружие и думала, как пойти на второй заход.Не потому что провалила.А потому что осталась жива.Это — главный провал.

Моретти не просто отпустил.Он проверил.Словами. Молчанием. Бокалом.И теперь знал, что я — не машина.И я знала, что он — не мишень.

⸻

Я достала телефон и написала коротко:

"Контакт жив.Повтор возможен."

Стерла. Не отправила.

Я ещё не выбрала, что именно собираюсь делать.Убить его.Или понять, почему он не убил меня