1.Пуля без сердца

[Сара]

Контракт пришёл в девять утра. Как всегда – через кодовое сообщение на сломанном старом телефоне, который я держу включённым ровно один час в неделю.

Имя: Данте Моретти.Роль: глава мафии Северной Линии.Цена: полмиллиона.Место: Милан. Дом на Via dell'Ombra.

И тишина. Ни фото. Ни времени. Только адрес.

Я посмотрела на экран — и не почувствовала ничего.

Иногда внутри поднимался зуд, похожий на азарт. Иногда — раздражение. Иногда — нечто тёплое, почти... человечное, особенно если цель выглядела как отец кого-то или как бывший любовник кого-то. Но сегодня — пусто.

Полмиллиона за мужчину, которого боятся даже мёртвые.

Я стояла перед зеркалом в дешёвом отеле, наматывая волосы в тугой пучок. Чёрная рубашка без отпечатков. Руки в перчатках. Губы нейтральные -- без намёка на цвет. Глаза холодные.

– Без привязанностей. Без жалости. Не задавай вопросов – произнесла я мысленно. Мой собственный кодекс. Единственное, что меня держит.

⸻

Адрес оказался правильным.

Дом Данте Моретти возвышался на краю города, как памятник войне, которая ещё не закончилась. Серый бетон, охрана в чёрном, окна как глаза, которые видят всё.

Но я знала, как входить. Через боковой сад. Через охранника, который любит кофе с ромом и забывает запереть двери, когда говорит по телефону с женой. Через кухню. Через тень.

Я вошла. Без шума. Без колебаний.

На мне был тонкий нож в шве брюк и маленький пистолет в поясе. Смерть — дело молчаливое.

И только я сделала шаг в холл —— Ты опоздала.

Голос. За спиной.

Спокойный. Точный. Ни капли удивления.

Я обернулась.

Он стоял на лестнице — в тени. Без оружия. В расстёгнутом чёрном костюме.Смотрел прямо. Как будто ожидал этого. Как будто знал.

– Слишком тихо для гостя. Почти не воспитанно – продолжил он.

Я ничего не ответила. Пальцы едва касались лезвия.Он двинулся вниз, шаг за шагом. Ровно. Медленно.Охрана не появилась. Никто не закричал. – Если собираешься стрелять — делай это в гостиной. Меньше крови на ковре.– Или уйди. Пока ноги целы.

Голос без угрозы. Но твёрже камня.Ни следа любопытства. Ни попытки понять, кто я.Он уже знает. И не боится.

– Почему ты не дал приказ убить меня? –спросила я наконец.

– Потому что ты уже внутри.– И я хотел посмотреть, кто отправил такую самоуверенную ошибку.

– Ошибку?

– Тебя.Он подошёл ближе, и я впервые увидела его глаза.Тёмные. Без дна. Без эмоций.Он смотрел на меня, как смотрят на оружие: опасно, но предсказуемо.

– Хочешь убить — стреляй.– Но если промахнёшься — я не буду делать вид, что это было романтично.

⸻

Я не стреляла.Но не потому что сомневалась.А потому что он не дал мне момента.

Он повернулся и ушёл. Просто. Вглубь особняка.Не смотря. Не боясь.

– Ужин через десять минут, – бросил через плечо. – Если ты ещё жива — приглашаю.

Я осталась в холле. Сердце билось неровно.Я не промахнулась.Но это было нечто другое. Ближе к капкану.

Он не дал мне шанса.Он не испугался.

И это — хуже любого оружия.