1-Глава.

Город засыпал под вой сирен и свет неоновых вывесок. На крыше одного из самых охраняемых зданий Южного Сеула стоял он — Ли Минхо. В чёрном костюме, с идеально зачесанными волосами и взглядом, в котором читалось лишь одно: контроль.

— Всё готово. — Рядом замер один из его людей, не осмелившись поднять глаза.

Минхо не ответил сразу. Он наблюдал за улицей, как охотник за дичью. Всё должно быть идеально.Любая ошибка — пятно на имени Ли.

— Вывози. Без крови, если можно. — Голос его был ровным, но внутри него пульсировало железо.

Только когда все разошлись, он достал из кармана маленький брелок — с ушками котёнка.Подарок от младшей сестры. Единственный предмет, от которого у него дрожали пальцы.Он прикрыл глаза.Сегодня он возвращался домой.

В доме, спрятанном за двойной охраной, за системами и камерами, всё было иначе.Там он был не Босс.Не Тень Отца.Он был просто Минхо.Сын. Брат.

— Минхо! Ты снова весь в чёрном! — На него налетела младшая сестра с подушкой в руках. — Папа говорил, ты должен отдохнуть, а не устраивать переворот в порту!

— Я всё сделал быстро, — пробормотал он, пойманный в мягкие объятия. Его лицо расслабилось. Взгляд потеплел. — Где он?

— В саду. Кормит рыб. Говорит, это лучше, чем убивать дураков.

Минхо усмехнулся.— Наш отец по-прежнему философ.

Он прошёл по дому босиком. Только здесь он мог быть собой. Только здесь он мог… чувствовать.

И в глубине души он знал:Эта жизнь — не просто игра в преступление. Это — наследие.И оно ещё не показало свои острые края.