первая встреча

Девушка вошла в книжный магазин так, как входят в тишину — будто боясь потревожить что-то важное. Колокольчик над дверью звякнул — тонко, настойчиво, слишком живо для старой механики.

Солнечный свет пробился сквозь стекло и лёг бликами на её рыжие волосы, подчеркивая естественность цвета. Она была неяркой, неприметной на первый взгляд: простое коралловое платье, чуть взъерошенные волосы, никаких украшений — только тонкая заколка, сдвинутая набок, будто наспех.Но в этой непритязательной простоте была своя сила.

Зелёные глаза скользнули по залу — внимательные, настороженные, ещё полные свободы. Она не искала внимания. Она искала книги.

Запах старой бумаги витал в воздухе — терпкий, тёплый, с лёгкой сладостью, как будто пыль на страницах хранила воспоминания. Солнечные лучи ложились пятнами на полки, пересекались с тенями, оживляя мрак уютом.

Платье зацепилось за едва заметный гвоздь на двери, как будто сама судьба пыталась её на мгновение задержать. Оно мягко облегало фигуру, подчёркивая изгибы — легко, без провокации. Под тканью угадывались линии тела — почти беззащитные перед светом.

Она тянулась к полке с классикой, но взгляд снова и снова возвращался к детективам — неосознанно, с лёгкой тенью ехидства в глазах. За стойкой стоял Роб.Колокольчик над дверью тихо вибрировал в воздухе - будто сам не решался стихнуть.Солнечные лучи, её волосы, прозрачность платья... Всё вокруг подталкивало его. Всё было слишком идеальным, слишком своевременным.

- Классика... - сказал он, и голос его прозвучал хрипло, почти сонно - Выбор ответственный.

Он медленно вышел из-за стойки, позволяя ей рассмотреть себя: высокий кареглазый брюнет с открытым лицом, в мятой рубашке и потёртых джинсах. Внешность - чуть небрежная, но в этом было что-то притягательное.Он остановился в шаге от неё, делая вид, что изучает полку, но его взгляд уже скользил по её плечу, шее, груди - без стеснения. Он позволил себе это: уже мысленно прикасался к ней.

- "Преступление и наказание"... - произнёс он, едва заметно улыбнувшись. - Иронично, не находите?Или, может быть, Шекспир? - он указывает на верхнюю полку, нарочно вставая на цыпочки, чтобы напрячь спину под тонкой тканью. - Или... что-то более тёмное?

Если бы она потянулась за книгой, он бы обязательно коснулся её - небрежно, мимолётно. Ощутил бы тепло её кожи. Его дыхание стало чуть сбивчивым.Настойчивая мысль задержалась у него в голове: она идеальна

Заправляя за ухо выбившуюся прядь волос, девушка улыбнулась - искренне, доверчиво. Она посмотрела на него с ног до головы, и в её взгляде скользнуло одобрение.Невинная. Не ведающая.

- "Преступление и наказание"... хоть и иронично, но книга кажется живой, - сказала она, её голос был лёгким и прозрачным, как ручей.

Он улыбнулся в ответ - слишком широко, слишком нервно.Внутри него что-то сжалось. Он ловит себя на том что анализирует каждое её слово, каждый жест, как будто она - редкое издание, которое он вот-вот добавит в свою коллекцию.

- Живой... - повторил он, переводя взгляд с книги обратно на неё. - Как и её герои.

Он делает паузу, а затем продолжая чуть быстрее, словно не в силах больше сдерживать нетерпение:

- Знаете, Достоевский писал её в спешке... боялся не успеть. Почти как мы все.

Почти как я, подумал он, но не сказал.

Он понизил голос до шёпота, слова ложились в пространство между ними почти интимно:

- Но если хотите настоящей жизни...

Он поднялся на цыпочки и достал с верхней полки потрёпанный томик:

- Попробуйте "Анну Каренину". Она прекрасна.

Он замирает, наблюдая, как незнакомка реагирует на его слова. Его сердце бьётся так громко, что ему кажется, будто она тоже может это слышать. Где-то в подсознании уже звучит: "такая же живая... как и ты".

Её движения были лёгкими, непринуждёнными. Она не замечала ни дрожи его пальцев, ни затянувшихся взглядов. Она протянула руку, взяла предложенную книгу, её улыбка стала ещё теплее:

- И о чём же она мне расскажет?

Её уголки рта тянутся вверх, а взгляд кажется таким наивным, что Роб просто очарован её чистотой. Она подобна книге, словно самый первый экземпляр - бесценна. Он чувствует, как под рубашкой выступает холодный пот - не от волнения, а от предвкушения. Этот момент слишком идеален, чтобы быть случайным. "Разве судьба не свела нас именно здесь, именно сейчас?"

- О страсти... которая сжигает дотла, - его голос стал мягким, обволакивающим. - О выборе... который разрушает.И о том...

Он запнулся, пробуя слова на вкус - осторожно, с предвкушением:

- ...как легко перепутать любовь с одержимостью.