Пролог

Утро было чужим.

Голова раскалывалась от боли, тело ломило, а во рту стоял горький привкус, как после падения в бездну. Амелия медленно села на кровати, глядя на комнату так, будто очнулась в чьей-то жизни. Всё выглядело знакомо, но не чувствовалось своим.Пустые бокалы. Смятые салфетки. Тишина.

Она почти не пила. Никогда.Это была не она.Точно не она.

В памяти — чёрная дыра. Обрывки звуков, цвета, как кадры немого кино. Улыбка? Голос? Свет фар? Но каждый раз, когда она пыталась вспомнить — словно что-то отталкивало её.Мысль вязла в тумане.

Она накинула халат и пошла на кухню, машинально включив кофеварку. Пар поднимался в воздух, заполняя комнату ароматом, который когда-то приносил покой. Но не сегодня.

Взгляд остановился на календаре.19 сентября.Красный круг. Обведён от руки.Сердце кольнуло.Прошло ровно десять лет. С тех пор, как исчез Марк. Её брат. Её половина.

Гул в ушах усилился. В груди — пустота, которая всегда появлялась в этот день. Амелия не помнила подробностей. Не хотела помнить. Но тело помнило всё.В душе она стояла долго, под ледяной водой, словно пытаясь смыть с себя чью-то чужую ночь.

Перед выходом она схватила почту. В руках — счета, реклама, и один странный конверт без обратного адреса.Она не обратила на него внимания. Пока.

После терапии у Лукаса — привычная апатия. Он говорил, она слушала вполуха. Мысли были не здесь.В машине она распечатала письмо.

«С сожалением сообщаем... ваша мать... умерла... завещание... дом в Лейкфилде... передаётся вам...»

Дом.Тот самый.Тот, из которого она сбежала и поклялась никогда не возвращаться.Город-призрак.Комнаты, пропитанные тенью.Тишина, в которой когда-то кричал её брат.

Мир внутри неё треснул. Что-то рухнуло, беззвучно, но бесповоротно.

Но Амелия знала: это письмо — не случайность. Это не просто наследство.Это — вызов.И шанс.Шанс найти Марка.И, возможно, узнать правду о той, кто смотрела её глазами прошлой ночью.