ПРОЛОГ

Энтони

Она была слишком юной.Слишком наивной. Слишком честной.Именно это бесило сильнее всего.

Я смотрел на неё впервые — и понял, что с этим не справлюсь.

Я пытался быть правильным. Наставником. Просто репетитором. Просто человеком, который поможет.Но каждый раз, когда она входила в аудиторию, я сжимал кулаки так, что трещали кости.

Она не делала ничего особенного.Не строила глазки, не лезла на шею.Наоборот — она боялась меня. И, чёрт побери, это сводило с ума.

Как она отворачивалась, когда я смотрел.Как краснели её щёки, когда я случайно касался её пальцев.Как дёргалась её грудь в топе, когда она слишком резко дышала.Я замечал всё.

И чем больше она делала вид, что между нами — ничего,тем больше я хотел, чтобы она плакала в моей постели от счастья и боли одновременно.

Я держался. Долго. Неделями.

Но желание — это вирус.Оно заражает.Оно гниёт внутри, пока ты не сломаешься.

Я хотел владеть ею.Не по-доброму. Не нежно. Не из любви.А из яростного, болезненного, первобытного инстинкта.Сделать её своей. Чтобы ни один ублюдок даже не взглянул в её сторону.

Но с каждым днём она меняла меня.

Своей мягкостью. Свой смехом. Своей наивной верой в то, что я — хороший.

Она не знала,что если я однажды возьму её — я уже не отдам.