глава 7. тайны прошлого:начало пути

**1993 год. Граница Чехии и Германии.** 

Машина дяди Саши мчалась по ночной дороге, фонари мелькали, как огни далёких звёзд. Я прижалась лбом к холодному стеклу и смотрела, как Прага исчезает за поворотом. 

— Куда теперь? — спросила я, но мама лишь покачала головой. 

— Чем меньше ты знаешь, тем лучше. 

Дядя Саша бросил взгляд в зеркало заднего вида. 

— В Баварию. Там есть люди, которые помогут. 

Я сжала в кулаке записку от Марка. *Церковь Святого Вита. Илья.* Кто этот парень? Почему он предложил помощь? И главное — можно ли ему доверять? 

Мама заметила смятый листок и выхватила его у меня. 

— Что это? 

— Ничего… 

Она развернула бумагу, пробежалась глазами по тексту, и её лицо исказилось. 

— *Кто дал тебе это?* 

— Одноклассник. Но я не собиралась… 

— Запомни, — её голос стал низким и опасным, — **никому** нельзя верить. Ни одноклассникам, ни соседям, ни тем более случайным парням, которые суют тебе записки. 

Я опустила глаза. 

— Он видел того человека. Того, кто следил за мной. 

Мама и дядя Саша переглянулись. 

— Описание, — резко сказал дядя Саша. 

— Высокий. Чёрное пальто. Говорил по-русски. 

— Чёрт, — прошептал он. — Это Кротов. 

Мама ахнула, как будто её ударили. 

— Но… он же мёртв! 

— Видимо, нет. 

Я посмотрела на них. 

— Кто такой Кротов? 

Дядя Саша стиснул руль так, что костяшки побелели. 

— Тот, кто убил твоего отца. 

--- 

**Три дня спустя. Мюнхен.** 

Мы жили в крошечной квартирке на окраине города. Никаких звонков, никаких выходов без необходимости. Только радио, которое дядя Саша настроил на волну русскоязычных новостей. 

— *…бывший сотрудник МВД, подполковник Владимир Кротов, объявлен в международный розыск по подозрению в серии заказных убийств…* 

Мама выключила радио. 

— Они ищут его. Значит, он действует неофициально. 

— Или его наняли те же люди, что и тогда, — пробормотал дядя Саша. 

Я сидела на краю кровати, обхватив колени. 

— Почему он преследует *нас*? 

— Потому что твоя мама — единственная, кто может его опознать. 

Я посмотрела на маму. Она была бледной, но спокойной. 

— В 1990-м я видела, как он убил твоего отца. И он знает, что я свидетель. 

— Тогда почему он не… — я не смогла договорить. 

— Потому что ему нужно нечто большее, — сказал дядя Саша. — Файлы. Доказательства, которые собрал твой отец. 

— Какие файлы? 

Мама вздохнула. 

— Записи. Фотографии. Имена. Всё, что могло бы разрушить карьеры очень влиятельных людей. 

— И… они у тебя? 

Она кивнула. 

— Спрятаны. И Кротов это знает. 

Я закрыла глаза. Всё это было как плохой детектив. Только вот убежать от последней страницы не получится. 

--- 

**Ночь.**  Я проснулась от звука — *глухого стука в дверь*. 

Мама уже стояла у окна, прижав палец к губам. 

— Не двигайся, — прошептала она. 

Стук повторился. 

— Жанна! — голос дяди Саши, но… *напряжённый*. — Открывай! 

Мама медленно потянулась к чемодану под кроватью. 

— Жанна, чёрт возьми! Они нашли нас! 

Она вытащила пистолет. 

Я застыла. *Откуда у мамы оружие?* 

— Вика, — она повернулась ко мне, — в шкафу есть люк. Ведешь в подвал. Ты должна спрятаться. 

— Но… 

— **Сейчас!** 

Я кивнула и бросилась к шкафу. За одеждой действительно была маленькая дверца. Я уже открывала её, когда услышала за спиной: 

— Жанна… Прости. 

**Выстрел.** 

Я обернулась — дядя Саша лежал на полу, кровь растекалась по ковру. А в дверях стоял **он**. 

Высокий. Чёрное пальто. 

**Кротов.** 

— Ну вот и встретились, — сказал он, и его голос был *точь-в-точь* как в том звонке. 

Мама подняла пистолет, но он выстрелил первым. 

— **МАМА!** 

Кротов повернулся ко мне. 

— Виктория… Какая трогательная встреча. 

Я рванула в люк, услышав за спиной ещё один выстрел. 

Темнота. Лестница. Крик в горле. 

Я бежала, не разбирая дороги, пока не споткнулась о что-то мягкое. 

— Тихо, — чья-то рука закрыла мне рот. 

Я попыталась вырваться, но голос прошептал: 

— Я друг Марка. Меня зовут Илья. 

В темноте я разглядела轮廓 мужчины с короткой бородой. 

— Они… они убили… 

— Я знаю. — Его голос был твёрдым. — Но если ты хочешь выжить, слушай меня. 

Я кивнула, сдерживая рыдания. 

— Кротов работает не один. За тобой уже охотятся. Но есть люди, которые могут тебя спрятать. 

— Кто вы вообще?! 

Он помолчал. 

— Те, кто десятилетиями воюет с такими, как Кротов. 

— Почему я должна вам верить? 

— Потому что у тебя нет выбора. 

Я закрыла глаза. Мама. Дядя Саша. Валера. Прага. Всё, что было *моим*, исчезло. 

— Куда мне идти? 

— Вначале — в безопасное место. Потом… 

— Потом что? 

Он посмотрел на меня. 

— Потом ты решишь: бежать или сражаться. 

--- 

**P.S.** *"Иногда детективы ошибаются. Но иногда… ты сама становишься главной героиней."* 

**— Вика.** 

**(Продолжение следует…)**