< 6 глава >

Каждый день он просыпался с жуткой головной болью, каждую ночь он не спал и литрами выпивал остывший кофе. Он карал себя за трусость и чрезмерную жестокость, даже беспощадность, но это были лишь его мысли и он никому бы их не рассказал, даже Мэри. В то утро он так и не ответил на звонок "малышки Лотты", сбросил. Но теперь, в это хмурое и туманное утро он решил перезвонить ей. -Джаннет, мне не так давно звонили с телефона Шарлотты. Я хочу ей перезвонить, создай, пожалуйста, тишину. - сказал он леди, которая разговаривала по телефону, но тут же положила трубку. -Да, мистер Смит. В её голосе слышался французский акцент, который не мог не заметить ни один англичанин, тем более Миттчел Смит, который уже нервно шагал из стороны в сторону. (Далее слова только мистера Смита) -Алло!  Да, да... - Мой? Неужели?  Этого не может быть!  - Я могу подъехать? - Прямо сейчас. -Хорошо. До свидания. Миттчел выпрямился, нервно задёргал плечом. -Джаннет, я поеду на место, там, говорят, нашли телефон Лотты и последний вызов был мне, но этого не может быть!  Ладно, я разберусь, а ты пока пробей-ка некого сэра Джоженфора к моему приезду.

Смит нервничал, медленно похаживал туда-сюда, то и дело смотрел на время. Погода сегодня обещала желать лучшего. Холодный ветер с моросящим дождем заставляли всех жителей Ньюквея сидеть дома, а густой туман оставлял дома и автоводителей.  Миттчел поднял воротник теплого пальто, чтобы хоть как то защититься от ветра, который так и норовил тонкой змейкой заползти за шиворот. Наконец очертания людей начали пробираться сквозь  туман. Когда очертания становились все яснее, можно было разглядеть двух парней и девушку, которые вскоре уже стояли перед Миттчелом. Тёмные, влажные волосы, с ярко-красными прядями небрежно лежали на сутулых плечах юной( на вид лет 15) девушки. Её глаза постоянно бегали из стороны в сторону, не задерживать на одном предмете больше секунды.  Взъерошенные, поставленные дыбом грязные волосы одного из парней, на вид которому не больше 16, мокли под дождем, который, в свою очередь, заметно усилился. Он крутит на пальцах связку ключей и постоянно смотрел на сырую землю. Самый старший из них, мужчина лет 18, исподлобья посмотрел на Смита и протянул руку:-Стивен.  А это Марли и Хьюги. - Приятно. Я Миттчел Смит.  Так что по поводу телефона? -Ах, да! - парень достал побитый, но ещё работающий "айфон" из кармана застиранных джинс и протянул его шерифу. - Вот.  Взамен ничего не надо.  -Нет, что вы!  - детектив протянул ему несколько центов и направился по направлению к машине, оставив подростков позади себя. Дождь снова превратился в мелкие и колкие моросящие капли, которые изредка стучали по мокрой машине. - Ухх!  Ну и погодка сегодня! - проговорил Миттчел, когда зашёл в помещение. - Так что насчёт Джоженфора? - Я нашла про него всю информацию, я распечатала её и положила к вам на стол. Миттчел быстро пробежал я глазами по листу. :- Интересный тип.  Распродает антиквариат, денег, наверное, немерено. Неудивительно, что в долг она взяла у него. -Интересно... - протянула Джаннет, - а откуда она его знает? - А это нам и предстоит узнать, - с радостью в голосе, которую леди почти не слышала, он встал с кожаного диванчика.

В 17:22 мистер Смит и миссис  Фокс уже стояли на пороге большого каменного особняка, выполненным в викторианском стиле, на краю города, недалеко от моря.  Морские порывы воздуха только увеличивали и без того сильный ветер, который чуть не сносил миссис Фокс, беспощадно унося в своих порывах бледно-розовый шарфик. Наконец толстые каменный ворота распахнулись и показался старик лет 50-ти в большом плаще. Он, хромая, провел Миттчела и Джаннет в особняк. -Я, пойду, попрошу хозяина, ждите здесь. - проговорил он и снова ушел вглубь темного особняка и его шаги отдавались громким эхом от стен.