Глава 13. Пальцы.

Сеул. 25 сентября. 19:19.

Дом был тихим.Редкая тишина — без скрежета, без шагов, без сквозняков.Он вошёл в её комнату без стука.

— Ты не боишься, когда тишина? — спросил он.

Она посмотрела на него. Долго.И честно ответила:

— Я боюсь, когда тебя нет.

Он остановился.

Он сел рядом.На полу. Не на кровати.Между ними — несколько сантиметров.

— Дай руку.

Она протянула.Пальцы дрожали. Он взял её ладонь в свою.

Медленно.Тепло.Без угрозы.

Он провёл пальцем по линии её запястья — там, где был старый след от раны.Она не отдёрнулась.Наоборот — сжала его руку сильнее.

— Тебе тепло? — прошептал он.— Да.— Это не ложь?— Я не знаю. Но мне хочется, чтобы ты не отпускал.

Он не сказал ни слова.Просто сидел.И держал.Минуту. Десять. Час.

Потом она спросила:

— Почему ты больше не пугаешь меня?

Он посмотрел ей в глаза.

— Потому что теперь ты — со мной.Не против.

— Это любовь?

Он улыбнулся. Тихо. Почти с болью.

— Нет. Это начало.

Она легла в постель в той же одежде, в которой сидела.Ладонь всё ещё чувствовала его пальцы.

И впервые за всё это время, перед тем как уснуть, она подумала не о побеге.А о том, какой у него голос, когда он говорит шёпотом.И что его руки — на удивление живые.