Глава 11

Я стояла с запиской в руках, не в силах отпустить взгляд от этих строк.«Если что-то случится — поищи меня там, где всё началось. Н.»Буквы будто пульсировали на бумаге, живые, тревожные.Что он имел в виду? Что могло случиться?Я перечитала фразу снова, потом ещё раз, пока слова не начали терять смысл.В комнате стояла тишина. Только часы на стене мерно отсчитывали секунды — словно время стало насмешкой. Я медленно опустилась на кровать, сжимая листок в ладони, и почувствовала, как внутри всё опускается.Он снова ушёл.Снова оставил недосказанность вместо ответов.Ночь была длинной. Я лежала, глядя в потолок, слушая, как за окном шелестит ветер, как дождь едва касается подоконника. Каждый звук отзывался в груди. Хотелось выбежать наружу, найти его, спросить, что он скрывает. Но я не пошевелилась. Не смогла.Я просто ждала.Чего — не знала. Может, шага за дверью. Может, его голоса.Но ничего не происходило.На рассвете я всё ещё сидела у окна. Солнце медленно пробивалось сквозь облака, освещая мой стол, разбросанные кисти и мольберт. Я посмотрела на холст — на девочку под дождём. В её лице я вдруг узнала себя: ту, что ждёт, но не идёт вперёд.Я не прикасалась к краскам. Не брала телефон. Не открывала книги.Дни стали похожи друг на друга — как отражения в мутном зеркале.Эмма звонила, спрашивала, почему я не прихожу на пары, но я находила отговорки.А записка лежала на подоконнике, словно немое обещание.Иногда мне казалось, что я слышу шаги за окном. Иногда — что тень на стене похожа на него. Но, обернувшись, я видела только пустоту.Я ждала.Ждала, пока он вернётся.Ждала, пока станет ясно, что он имел в виду.Ждала — и боялась, что, может быть, больше никогда его не увижу.*****Прошла неделя.Может, две. Я перестала считать.Каждое утро начиналось одинаково — с взгляда на подоконник. Бумага слегка помялась, края пожелтели от солнца, но слова по-прежнему были отчётливы.Я ловила себя на том, что читаю их без звука, одними губами. Как будто от этого зависело, появится он снова или нет.Эмма приходила пару раз — с кофе, с шутками, с попытками вытянуть меня хоть на прогулку. Но я всё время отмахивалась.— Всё нормально, просто устала, — говорила я.Она не верила, но не настаивала. Только смотрела как-то по-особенному — с жалостью и тревогой.Иногда по вечерам я садилась у окна и просто смотрела на улицу. Люди спешили, машины проносились, зажигались огни. Мир жил, а я будто застряла в ожидании.Я пыталась рисовать.Но краски ложились мертво. Линии дрожали. Даже привычный запах масляной краски стал чужим.Иногда я думала: может, всё это было не по-настоящему? Может, я придумала его? Придумала ту ночь, его глаза, голос, поцелуй. Ведь всё, что осталось, — это лист бумаги с тремя строчками и буквой «Н» внизу.Но потом я вспоминала, как он стоял под моим окном. Как дрожали его руки, когда он произносил: «Я скучал».И сердце снова болело.Ветер играл с ветками.Я отступила, чувствуя, как внутри всё опускается.Может, он не вернётся.Может, уже и не сможет.Я легла на кровать, прижимая к груди записку, и прошептала в темноту:— Ноа... если ты меня слышишь — дай знак. Любой.Ответом был только шелест дождя.И тишина между нами — долгая, бесконечная.В понедельник я проснулась от стука в дверь.Не громкого — осторожного, как будто кто-то не хотел меня напугать.Я долго не вставала, просто лежала, слушая, как сердце стучит в висках. Потом всё же подошла к двери.На пороге никого не было. Только конверт. Белый, без адреса, без имени.Тонкий, лёгкий, будто внутри почти ничего.Я взяла его, чувствуя, как пальцы немеют. Бумага была холодной, чуть влажной от тумана. На обратной стороне — ни слова. Только крошечный отпечаток пальца в углу, едва заметный.

Я вернулась в комнату, положила конверт на стол и долго смотрела на него.Всё внутри сжималось от странного чувства — смесь страха и надежды.Я разорвала край, стараясь не дрожать.Внутри лежал сложенный пополам листок.Без подписи. Без даты.«Иногда правда скрывается в том, чего ты не хочешь видеть.»И всё.Никаких объяснений. Ни «от кого», ни намёков.Я перечитала фразу несколько раз.Она будто была адресована лично мне.Я не знала, что делать — смеяться или плакать.Кто это написал?Он? Но почерк был не его.Я подняла взгляд на подоконник, где лежала его записка. Лёгкий почерк Ноа был плавным, мягким, будто он писал медленно. А здесь — резкие линии, твёрдые штрихи. Мужской почерк, но другой.Я чувствовала, как воздух становится густым.Это предупреждение? Или просто чья-то глупая шутка?В голове зашумело. Я откинулась на спинку стула и прикрыла глаза.Передо мной мелькнуло подозрение- Марк?Каждый мог быть причастен. Каждый что-то знал.Я снова посмотрела на письмо.Может, это действительно знак. Только не от того, кого я ждала.Письма лежали на столе, будто ждали, когда я снова к ним прикоснусь. Я пыталась читать учебник, включала музыку, но взгляд всё равно возвращался к этому короткому предложению — «Иногда правда скрывается в том, чего ты не хочешь видеть.»К вечеру пошёл дождь. Капли били по стеклу, превращаясь в ровный ритм — почти гипнотический. Я зажгла настольную лампу и вздрогнула: на стекле отпечатался силуэт.Тень.Я медленно подошла к окну.На улице никого. Только мокрый асфальт и тусклые огни фонаря. Но всё равно — ощущение, будто кто-то недавно стоял там, глядя вверх.Я закрыла шторы и села на кровать. Сердце колотилось слишком громко.Может, просто кажется. Усталость, бессонные ночи...Но потом я заметила грязный след у двери.Словно кто-то ступил внутрь, пока я спала. Один отпечаток — нечёткий, но отчётливо видимый на паркете.Я долго смотрела на него. Потом взяла салфетку и стёрла, как будто это могло стереть само чувство тревоги.Телефон на тумбочке завибрировал. Я вздрогнула.Номер неизвестный.Сообщение.«Ты получила письмо?»Я выронила телефон. Сердце застучало в горле.Кто это?Я медленно подняла экран. Никакой подписи, никакого фото. Только эта одна фраза.Я не ответила. Просто смотрела на экран, пока сообщение не исчезло — будто его удалили с другой стороны.Я подошла к окну, осторожно раздвинула шторы.Тишина. Ни души.Только дождь, стеклянный и холодный, падал с неба.Я вдруг вспомнила — на письме был отпечаток пальца. Едва заметный, в углу.Что, если это и есть ключ?Что, если всё это не случайность?Я села обратно, обхватив колени руками.Мне хотелось верить, что это просто чья-то нелепая шутка. Но где-то глубоко внутри я знала — это начало чего-то большего.От комка тревоги что проникал до глубины души я не могла оставать на месте, сегодня пришло время прийти на пары и порадовать своим присутствием Эмму.Я оделась машинально, не глядя в зеркало. Глаза были усталыми, волосы спутались, но мне было всё равно.Мне нужно было выйти. Просто почувствовать, что мир за дверью всё ещё существует.Улица встретила меня прохладой и слабым запахом мокрого асфальта. Воздух был тяжёлым, свежим — и слишком тихим.Я шла медленно, глядя на лужи, на отражения окон, стараясь не думать. Но взгляд всё равно упал на то, что не дало мне покоя.Серебристая машина стояла у моего дома. Та же, что я уже видела пару раз — сначала днём у университета, потом однажды вечером, когда возвращалась с покупками.Я тогда не придала значения. Но теперь...Она стояла слишком близко.Слишком долго.Стёкла были затонированы. Дверцы — закрыты. В салоне не было видно никого, но двигатель тихо работал.Я почувствовала, как внутри всё похолодело.Сделала шаг ближе — и в тот же момент фары мигнули.Раз, другой.Машина плавно тронулась и медленно покатилась по улице, не ускоряясь, не подавая звуков. Просто исчезла за поворотом.

Я осталась стоять посреди дороги, глядя ей вслед.Пульс бился в ушах.Случайность? Или кто-то действительно следит?И почему именно сейчас ?Слишком много совпадений.Я достала телефон. Никаких новых сообщений. Ни звонков.Но чувство наблюдения не уходило.Я обернулась — и заметила на лавочке нечто странное.Маленький белый клочок бумаги, прижатый камешком.Я медленно подошла ближе, сердце стучало всё сильнее. Бумага была мокрая, буквы расплылись, но я всё равно смогла прочитать:«Не ищи. Пока не поздно.»Я замерла.Холод прошёл по спине.Кто-то знал, что я собиралась искать.Кто-то знал — ещё до того, как я сама решилась.