Глава 2: Книжная Пыль и Перегар

За неделю самая подворотня, Анины глаза и это дурацкое "Евгений" – всё это засосало будничной рутиной, как лужа осенняя грязный "Адидас". Сессия накрывала медным тазом, Палыч снова поднял цену на разливное, а бабуля три дня подряд варила ненавистную перловку. Жизнь, бля, как обычно. Только вот... иногда, когда засыпал под вой ветра в форточке, всплывали перед глазами не дебильные формулы сопромата, а два огромных карих омута, полных сначала страха, а потом... чего-то теплого. И имя – "Евгений" – отдавалось в груди каким-то странным эхом. Но я гнал эти мысли, как назойливую муху. Не моё это всё. Я – Женька Ким, гоповатый технарь, моя стихия – гул цеха, звон бутылок и мат корешей у подъезда. Не какие-то там ангелы в дорогих пальто.

Но судьба, видимо, решила, что я ещё недостаточно опозорился. И подкинула встречу. Там, где я себя чувствовал примерно как ёж в микроволновке – в городской библиотеке имени какого-то там забытого всеми классика.

Занесло меня туда не от хорошей жизни. Надо было срочно найти какую-то херовину по материаловедению – конспект потерял, а без него препод грозился на экзамене устроить мне "сладкую жизнь" не в том смысле, в котором хотелось бы. Библиотека была единственным местом, где эта книга могла валяться. Шёл туда, как на казнь. Всё тут дышало чем-то чужим: тишина, прибивающая к полу, запах старой бумаги и пыли, строгие тётеньки за стойками, смотрящие так, будто я пришёл не книгу искать, а кошельки в раздевалке. Я в своём лучшем потрёпанном адидасовском костюме (куртка и штаны из одного комплекта, чо) и мятом свитере чувствовал себя инопланетянином. Шаркал кедами громче, чем надо, кашлял, пытаясь прогнать комок в горле от неловкости.

"Бля, где тут ваш... материаловедческий раздел?" – хрипло спросил я у женщины за столом, стараясь не смотреть ей в глаза. Она подняла взгляд поверх очков, оценивающе окинула меня с ног до головы. Видно было, что я ей не понравился сразу и бесповоротно."Четвёртый стеллаж слева, молодой человек. И, пожалуйста, потише. Здесь не рынок," – процедила она сквозь зубы."Ага, щааас,"– буркнул я себе под нос, плюнув мысленно. – "Ещё и шикать будут."

Проклиная всё на свете, поплёлся к указанному стеллажу. Книги стояли плотно, корешки сливались в какой-то непонятный серо-зелёный узор. Названия – сплошная заумь. «Какого хрена тут вообще можно найти?» – мысленно матерился я, водил пальцем по корешкам, пытаясь разобрать мелкие буковки. Глаза слипались. Запах пыли щекотал ноздри. Хотелось чихнуть, да так, чтобы все эти фолианты попадали. Нагнулся, прищурился... Ни хрена не видно. Разозлился, потянул какую-то толстенную книжищу наугад – может, повезёт. Тянул резко, с привычной силой.

И тут случилось непоправимое. Книга не просто вышла. Она вылетела из ряда, как снаряд, увлекая за собой ещё парочку соседних томов. И всё это книжное облако – прямо на кого-то, кто стоял по ту сторону стеллажа.

"Ой!" – раздался тихий, но очень знакомый вскрик. Звонкий. Как колокольчик. Сердце у меня ёкнуло, как от удара током."Бляяя..."– вырвалось у меня, и я бросился огибать стеллаж, уже зная, кого увижу. И от этого стало вдвойне погано.

Аня. Она стояла, прижимая к груди пару книг, а на полу у её ног валялись мои «жертвы». Одна книга угодила ей, кажись, прямо по плечу. На её аккуратном светлом свитере красовалась пыльная полоса. Она смотрела на меня широко раскрытыми глазами. Но в них теперь не было ужаса, как в подворотне. Было... изумление? Растерянность? И, блин, опять это проклятое любопытство.

"Ёп... Аня?" – выдавил я, чувствуя, как жар поднимается к щекам. Башка внезапно стала пустой, как бак пива после гулянки. – "Ты чего тут?""Я... я тут всегда после пар, если нет семинаров, – ответила она, опуская взгляд на книги на полу. – Ищу материалы для реферата... А вы?""Я? Да вот..." – я беспомощно махнул рукой в сторону стеллажа. – "Книгу искал. По мат... по материаловедению. Зацепил, ну и..."

Я быстро нагнулся, начал судорожно сгребать книги с пола, стараясь не смотреть на неё. Чувствовал себя полным идиотом. Спаситель в подворотне – это одно. А вот неуклюжий балбес, чуть не заваливший девчонку книжной лавиной в библиотеке – это совсем другое. Уровень позора зашкаливал.

"Материаловедение?" – её голос прозвучал ближе. Она тоже наклонилась, помогая собирать книги. Её пальцы, тонкие и аккуратные, мелькнули рядом с моими, засаленными от семечек и машинного масла. – "Какая именно тема? Может, я помогу? Я тут немного ориентируюсь..."

От её близости запахло чем-то лёгким, цветочным. Совсем не библиотечной пылью. И не перегаром, которым, как мне показалось, я сам слегка попахивал после вчерашних посиделок с корешами. Мне стало ещё жарче.

"Да не, не надо, – забормотал я, втаскивая последний том обратно на полку с таким усилием, что стеллаж заскрипел. – Я сам. Там... про кристаллические решётки чё-то...""О, это интересно! – её глаза вдруг загорелись. Совсем как тогда, когда страх ушёл. – Вот, смотрите, здесь должен быть хороший справочник..."Она легко скользнула вдоль полки, её пальчик уверенно ткнул в толстый синий том. "Попов, «Основы кристаллографии и дефекты решёток». Очень понятно написано, с иллюстрациями."

Она протянула мне книгу. Я взял её автоматически, наши пальцы едва коснулись. Искра. Мелкая, но отчётливая. Я дёрнулся, чуть не выронил фолиант.

"Вот... спасибо, – пробормотал я, прижимая книгу к груди, как щит. – Выручила, де...""Аня, – мягко поправила она. – Вы же меня Аней зовете.""Аня, – повторил я, и имя это вдруг показалось очень тёплым. – Я... я Женька. Ну, ты знаешь..."

Она улыбнулась. Опять. И опять этот проклятый подъезд её дома всплыл перед глазами. Только сейчас она была не перепуганной птичкой, а... уверенной. Здесь она была хозяйкой. А я – гостем. Неловким, чужим.

"Знаю, Евгений, – сказала она, и в её голосе снова появились те нотки, от которых внутри что-то ёкало. – Рада была помочь. Удачи с кристаллическими решётками. Они... бывают капризными." В её глазах мелькнул лукавый огонёк.

Я стоял, как дуб, с глупой книгой в руках, не зная, что сказать. "Спасибо"? Уже сказал. "Пока"? Глупо. Предложить проводить? Да она тут, блин, дома! В своей стихии книжной.

"Ага... – выдавил я наконец. – Спасибо ещё раз. Я... я пойду тогда. Разбираться с этими... решётками."

Она кивнула, всё ещё улыбаясь."До свидания, Евгений. Осторожнее с книжными завалами."

Я развернулся и пошёл прочь, чувствуя её взгляд на спине. Шаркал кедами по паркету, громче, чем хотелось бы. На стойке у тётеньки в очках зарегистрировал книгу, под её неодобрительным взглядом. Вырвался на улицу, в привычный запах выхлопных газов и осенней сырости. Глубоко вдохнул.

"Евгений... Кристаллические решётки... Библиотека..."– бормотал я, идя куда глаза глядят, забыв даже про первоначальную цель визита. – "Бля... я окончательно ебанутый?"

В руке была тяжёлая книга. А в носу всё ещё стоял этот лёгкий, цветочный запах. Совсем не библиотечный. И мысли о сопромате снова куда-то испарились. Вместо них – карие глаза, полные сначала изумления, а потом... этой тёплой, живой искорки. И фраза: "Они бывают капризными". Про решётки. Или не только про них?

Плюнул. Достал из кармана примятый пакетик семечек. Начал лузгать, старательно, методично. Но сегодня даже хруст шелухи под пальцами не мог заглушить странного, навязчивого чувства. Чувства, что эта случайная встреча в книжной пыли перевернула что-то важное. И назад уже не вернуть.