Гла­ва 9. Это все шам­пан­ское!

POV Ма­ша.

Бо­же, как же я ус­та­ла. В ка­фе сей­час не очень мно­го по­сети­телей, по­это­му я мо­гу поз­во­лить се­бе по­сидеть. Слы­шу, что ко­локоль­чи­ки на вход­ной две­ри зве­нят. Кто-то за­шел. Обо­рачи­ва­юсь и ви­жу, что это, ник­то иной, как Со­колов Вла­димир со сво­ими друж­ка­ми.

Что ж, при­дет­ся встать.

- Что же­ла­ете, гос­по­да? - го­ворю я, с ан­гель­ским вы­раже­ни­ем ли­ца.

Ры­жий про­дик­то­вал пе­тицию то­го, что они хо­тят и я пош­ла от­да­вать за­каз. Со­колов по­доз­ри­тель­но тих и за­дум­чив. Да­же не пос­мотрел на ме­ня. Стран­ное, для не­го, по­веде­ние.

Чувс­твую, что в кар­ма­не мо­их джин­сов виб­ри­ру­ет мо­биль­ник - это Да­ша.

- Да, сол­нце? - при­вет­ли­во го­ворю я.

- Воу, что с то­бой? - удив­ленным то­ном го­ворит она.

- Все нор­маль­но. - ко­рот­ко от­ве­чаю я. - И су­дя по тво­ему за­дор­но­му то­ну, те­бе что-то на­до. Го­вори.

- Ты слиш­ком хо­рошо ме­ня зна­ешь. - на­иг­ранно грус­тно от­ве­ча­ет она. - Я вот что хо­тела, се­год­ня у Ко­мис­са­ра бу­дет до­маш­няя ве­черин­ка.

- Ко­мис­сар? - я зас­тавляю свой мозг ду­мать. - Это не тот ли ма­жор, про ко­торо­го ты мне го­вори­ла.

- Имен­но.

- Так, и что?

- Как что? - удив­ля­ет­ся Даш­ка. - Все стар­шие из на­шей шко­лы приг­ла­шены. А это зна­чит...?

- Это зна­чит, что мне это не ин­те­рес­но. - пря­мо от­ве­чаю я.

- Так и пом­решь в дев­ках. - вы­дох­нул пря­мо в ухо мне Со­колов.

Я от­ле­тела, как ош­па­рен­ная. Что еще за бес­пре­дел.

- Ты че­го тут? - вос­клик­ну­ла я.

- Те­бя, зо­лот­це, сте­регу. - от­ве­тил он, без про­мед­ле­ния.

Я воп­ро­ситель­но под­ня­ла од­ну бровь. Он, за­метив этот жест, до­бавил:

- Да сок хо­чу за­казать, гос­по­ди ты бо­же мой.

- Лад­но, Даш, я пе­рез­во­ню. - го­ворю я, смот­ря на Со­коло­ва.

Он сто­ит и смот­рит на ме­ня, буд­то я ему что-то дол­жна.

- Что? - го­ворю я, за­совы­вая те­лефон в зад­ний кар­ман.

- Так ты пой­дешь? - ко­рот­ко бро­са­ет он мне.

- Еще один, - я за­каты­ваю гла­за. - Что там де­лать? Смот­реть на то, как все бу­ха­ют?

- В ос­новном, все так и про­ис­хо­дит. - от­ве­ча­ет он, сло­жив ру­ки на гру­ди, от­че­го его чер­ная май­ка, по­казы­ва­ет мыш­цы во всей кра­се.

- Не на­хожу это ве­селым.

- Чес­тно ска­зать, я то­же.

Я опе­шила от та­кого за­яв­ле­ния. ОН и не лю­бит? Ос­та­нови­те зем­лю. Я сой­ду.

- Но ты ведь хо­дишь ту­да.

- Ког­да хо­чу, - без­различ­но от­ве­ча­ет он с ух­мылкой. - А вот те­бе, нуж­но, хо­тя бы иног­да, по­казать, что ты уме­ешь ве­селить­ся.

- Я умею ве­селить­ся. - в вы­зовом го­ворю я.

- Я бы не ска­зал. - От­ве­ча­ет он, с ног до го­ловы ме­ня ос­мотрев. - Ты не уме­ешь ве­селить­ся.

- В лю­бом слу­чае, я не со­бира­юсь те­бе что ли­бо до­казы­вать. - го­ворю я, со­бира­ясь ухо­дить.

- В лю­бом слу­чае, ты бы про­иг­ра­ла. - пе­ред­разни­ва­ет ме­ня, нак­ло­нив го­лову в бок.

- Это вы­зов? - при­щурив гла­за, спра­шиваю я, уже зная от­вет.

- Что вы, - от на­иг­ранно выс­тавля­ет ру­ки впе­ред. - Раз­ве я смею?

- На что спо­рим?

- Хм... - он опять про­бега­ет по мне взгля­дом. - На же­лание, ус­тро­ит?

- Идет.

Я, раз­вернув­шись на пят­ка, иду в раз­де­вал­ку. На­де­юсь, что я уда­рила его сво­им хвос­том по ли­цу.

*****

До­ма у ме­ня встал воп­рос реб­ром. Из­вечная проб­ле­ма всех де­вушек: "Не­чего на­деть" . Ос­матри­ваю го­ру шмо­ток, ко­торые я вы­вали­ла на свою кро­вать. Ос­та­нав­ли­ваю свой вы­бор на чер­ных шор­тах в ро­зоч­ку с вы­сокой та­ли­ей и чер­ной фут­болке с над­писью. К это­му все­му чер­ные утеп­ленные голь­фы. Са­пож­ки под цвет сум­ки, ко­рич­не­вого цве­та. Ну и, так как уже прох­ладно, возь­му с со­бой теп­лую бе­лую коф­ту. Во­лосы рас­пусти­ла и каш­та­новые пря­ди, кра­сиво упа­ли на пле­чи.

За­хожу на кух­ню и ви­жу, что Да­ша, с яв­ным удо­воль­стви­ем, уп­ле­та­ет мар­ме­лад­ных ми­шек. За­метив ме­ня, под­ру­га, одоб­ри­тель­но по­мота­ла го­ловой.

- Кста­ти, как Со­коло­ву уда­лось уго­ворить те­бя пой­ти?

Я стою в сту­поре и не знаю, что ска­зать. Сто­ит ли ей го­ворить про спор? Лад­но, по­чему нет?

- Мы пос­по­рили. - ко­рот­ко бро­саю я, сло­жив ру­ки на гру­ди.

Се­кун­да и ее бро­ви взле­тели вверх. Она удив­ле­на.

- Да лад­но? - она ожи­вилась. - И на что?

- На же­лание.

Он еще боль­ше уди­вилась, но те­перь ее гла­за от­ра­жа­ют бес­по­кой­ство.

- Маш.. - она нах­му­рилась. - Ты это, по­ак­ку­рат­нее, хо­рошо?

Я неж­но улыб­ну­лась ей. Она вол­ну­ет­ся за ме­ня, а это очень ми­ло. Люб­лю ее за то, что она та­кая. Та­кая, ка­кая есть.

- Хо­рошо, - я об­ня­ла под­ру­гу. - Все бу­дет нор­маль­но.

- Ко­неч­но, бу­дет, - ус­мехну­лась Да­ша. - В про­тив­ном слу­чае, я его кас­три­рую.

Мы гром­ко зас­ме­ялись.

*****

Мы при­были в, так на­зыва­емое, по­местье ал­ко­голи­ков. Тре­хэтаж­ный дом из мо­лоч­но­го кир­пи­ча, был ок­ру­жен ог­ромной пар­ковкой, на ко­торой уже рас­по­ложи­лось не мень­ше двад­ца­ти пан­то­вых ма­шин. Из ав­то­моби­лей вы­ходя, из­рядно опь­янев­шие, как пар­ни так и де­вуш­ки.Мы при­еха­ли на так­си. Внут­ри дом еще луч­ше, чем сна­ружи. Все сде­лано под клас­си­чес­кий тем­ный дуб. Ка­жет­ся, что ре­монт за­кон­чился не­дав­но, по­тому что еще пах­нет све­жим де­ревом. Оки­дываю зал взгля­дом и ви­жу сто­ящих в тол­пе: Ко­мис­са­ра, Со­коло­ва, еще од­но­го, мне не зна­комо­го, пар­ня и двух ра­зук­ра­шен­ных мымр, ко­торые ки­да­ют том­ные и ко­кет­ли­вые взгля­ды в сто­рону Со­коло­ва. Я фыр­каю. В про­чем, ни­чего но­вого. К нам под­хо­дит офи­ци­ант и пред­ла­га­ет взять с под­но­са ро­зовое шам­пан­ское. Дарья бе­рет один фу­жер и вы­жида­юще смот­рит на ме­ня. Я уже хо­тела бы­ло ска­зать офи­ци­ан­ту, что мне не нуж­но, как в го­лове всплы­ли сло­ва Со­коло­ва: "Ты не уме­ешь ве­селить­ся" и эта га­день­кая ус­мешка. Бро­саю в не­го быс­трый и злоб­ный взгляд. Да будь ты прок­лят. Бе­ру фу­жер и го­ворю Да­ше:

- Ну что, по­еха­ли? - и под­мигну­ла.

- За­меть, - она оша­рашен­но чок­ну­лась сво­им фу­жером о мой. - Ты это ска­зала.

Я вы­пила свой ста­кан, по­том еще один и еще. От шам­пан­ско­го не силь­но раз­но­сит, ес­ли оно хо­рошее, но так как, я чувс­твую, что к мо­ей го­лове при­лила кровь, а ще­ки го­рят, это зна­чит, что я уже ра­зог­ре­лась. Му­зыка иг­ра­ет гром­ко и мно­гие тан­цую. Я ре­шила не от­ста­вать от ки­пиша и встро­илась в по­ток. Дви­га­ясь в ритм му­зыке, я за­мечаю, что кто-то не­замыс­ло­вато трет­ся об ме­ня и про­водит сво­ими ру­ками вдоль мо­ей та­лии. По­вора­чива­юсь в от­вет на на­халь­ные дей­ствия и ви­жу Ко­мис­са­ра. Гос­по­ди. Бе­лоб­ры­сый фу­фырышь. Не ска­зала бы, что он ги­пер-ма­чо, но мно­гие де­вуш­ки ко­кет­ли­во ус­трем­ля­ют в не­го свои го­товые взгля­ды. Го­лубог­ла­зый, вы­сокий, одет в си­нюю май­ку и джин­сы. Он ос­ле­питель­но улы­ба­ет­ся мне, улыб­кой че­шира и на его ще­ках по­яв­ля­ют­ся ямоч­ки.

- Не час­тый гость на по­доб­ных ме­роп­ри­яти­ях. - он ус­тре­мил на ме­ня свой мак­си­маль­но сек­су­аль­ный взгляд.

- Вот, ре­шила по­сетить. - го­ворю я, про­дол­жая тан­це­вать.

- Как нас­тро­ение? - го­ворит он, при­жима­ясь ко мне.

- Пой­дет. - от­ве­чаю я и бро­саю взгляд в сто­рону Со­коло­ва и ви­жу, что он ме­ня за­метил, а это зна­чит, что иг­ра на­чалась.

При­жима­юсь к Ко­мис­са­ру и он шеп­чет мне на ухо:

- Ты пот­ря­са­юще выг­ля­дишь.

- Я знаю. - ус­ме­ха­юсь я.

Чувс­твую, что шам­пан­ское да­ет о се­бе знать. У ме­ня кру­жить­ся го­лова.

- Мо­жет на воз­дух? - спра­шива­ет у ме­ня Ко­мис­сар и, ви­дя мое сос­то­яние, бе­рет ме­ня за за­пястье.

Я уже сле­дую за ним, как чувс­твую, что мое ле­вое за­пястье с си­лой кто-то сжал и дер­нул на се­бя. От­че­го, я вре­залась но­сом в жес­ткую грудь. Вкус­ный за­пах, не мо­гу ра­зоб­рать, что это. Роб­ко под­ни­маю го­лову и ви­жу, бук­валь­но, кло­кочу­щего от гне­ва Со­коло­ва.

- Те­бя там поп­ро­сили по­дой­ти. - хо­лод­но про­из­нес он и пе­ревел взгляд на ме­ня.

Вот это взгляд! Му­раш­ки про­бежа­ли по все­му те­лу.

- Вот мы и встре­тились. - го­ворит он об­манчи­во доб­рым то­ном. Его вы­да­ют глу­бокие си­ние гла­за, в ко­торых сей­час иг­ра­ет не­понят­ные чувс­тва.

- Что-то хо­тел? - де­лаю вид, что со мной все нор­маль­но.

Не мо­гу же я рух­нуть здесь пря­мо на не­го.

- Вот ал­кашка. - про­гова­рива­ет он, про­водя ру­кой по сво­ей ше­велю­ре.

- Иди ты. - от­талки­ваю я его и чувс­тву, что сей­час упа­ду.

- Так. - вы­дох­нув, ска­зал он, под­хва­тывая ме­ня на ру­ки. - Ай­да на руч­ки.

*****

Со­колов вы­тащил ме­ня на ули­цу и, уса­див на со­довые ка­чели, по­шел за бу­тылоч­кой во­ды. Я ему что, со­бака? Си­деть ждать? Хо­тя с дру­гой сто­роны, он мне по­мога­ет, а я тут еще и вы­пен­дри­ва­юсь. На­до бы поб­ла­года­рить. Хо­тя... А вот и он идет и не­сет с со­бой бу­тыл­ку не га­зиро­ван­ной во­ды.

- Дер­жи. - от­да­ет мне во­ду и плю­ха­ет­ся ря­дом.

- Спа­сибо. - ти­хо го­ворю я.

Са­ма от се­бя не ожи­дала.

- Как же с то­бой труд­но, - смот­рит на ме­ня ис­ко­са и его гла­за буд­то ви­дят, то о чем я ду­маю. - По­весе­лилась?

- Не наг­не­тай. - го­ворю я и пы­та­юсь от­крыть во­ду.

- Боль­ше ты так пить не бу­дешь. - ско­рее ут­верди­тель­но, чем воп­ро­ситель­но ска­зал он, смот­ря на мои ма­нипу­ляции с бу­тыл­кой.

Гре­баная бу­тыл­ка! Они ее что, для хал­ка зак­ры­ва­ют? У ме­ня уже ру­ка бо­лит. Эту проб­ку вер­теть.

Он за­бира­ет ее у ме­ня из рук и лов­ко от­кру­чива­ет.

- Ко­неч­но, ведь я ее рас­кру­тила поч­ти.

- Вы хо­рошо с ним об­ща­етесь? - нах­му­рив­шись, спро­сил Со­колов, про­пус­тив ми­мо ушей мою фра­зу.

- С кем с ним?

- Не де­лай из се­бя ду­роч­ку, - рык­нул он, яв­но не же­лая шу­тить. - С ним, с Ко­мис­са­ром.

- Во­об­ще не об­ща­ем­ся. - от­ве­чаю я и де­лаю гло­ток.

- В лю­бом слу­чае, он не под­хо­дящая ком­па­ния для те­бя. - от­ве­ча­ет он и от­ки­дыва­ет го­лову на­зад.

- А ты зна­чит, под­хо­дящая? - я хит­ро при­щури­ваю гла­за.

- Ну... - он за­думал­ся. - Я хо­тя бы не тра­хаю все, что дви­жет­ся.

- Как не­куль­тур­но. - на­иг­ранно ко­рю его.

- За­то прав­ди­во.

- Ты се­год­ня ка­кой-то не та­кой. - про­тяну­ла я, ис­хо­дя из сво­их наб­лю­дений.

- А ты за мной сле­дишь? - он воп­ро­ситель­но под­нял од­ну бровь и ус­мехнул­ся.

- Без шу­ток, - я нах­му­рилась. - Что-то слу­чилось?

Он про­мол­чал, а я вни­матель­но изу­чаю его взгля­дом. Прав­да, что та­кое-то?

- Ты в по­ряд­ке? - нак­ло­нив го­лову, спро­сила я.

- Я не в по­ряд­ке. - от­ве­тил он, жес­тко.

Я опе­шила. Не знаю что и ска­зать.

- Обыч­но, ког­да лю­ди спра­шива­ют в по­ряд­ке ли ты, они не хо­тят слы­шать прав­ду. - прер­вал не­лов­кое мол­ча­ние Со­колов.

- Проб­ле­мы в семье? - не уни­малась я.

Черт по­дери. Я за не­го вол­ну­юсь и ме­ня это нас­то­ражи­ва­ет, но ни­чего с этим по­делать не мо­гу.

Он ут­верди­тель­но по­мотал го­ловой.

- Хо­чешь рас­ска­зать? - спро­сила я.

- Нет.

- Твое де­ло.

Вдруг, ни с то­го ни с се­го, он на­чал сме­ять­ся.

- Ты че­го? - удив­ленно по­коси­лась я на не­го.

- Зна­ешь, ты очень стран­ная. - от­ве­тил он с ух­мылкой.

- И кто это мне го­ворит? - я ус­ме­ха­юсь.

- То я для те­бя пос­ледний че­ловек, то ты за ме­ня бес­по­ко­ишь­ся... - на­чал он, при­щурив гла­за.

- Те­бе по­каза­лось, ок­стись. - воз­му­щен­но про­гово­рила я.

- Тог­да, - он хит­ро на ме­ня пос­мотрел и нак­ло­нил­ся близ­ко к мо­ему ли­цу. - Это те­бе то­же по­каза­лось. - Он впил­ся в мои гу­бы тре­бу­ющим от­ве­та по­целу­ем.

Я от­ве­тила на не­го, поз­во­ляя его язы­ку про­ник­нуть в свой рот. Ког­да это ус­пе­ло стать в по­ряд­ке ве­щей? Он прид­ви­нул ме­ня к се­бе, взяв за та­лию, а я за­рылась ру­кой в его во­лосы. Та­кие мяг­ки, мед­ные во­лосы. Что это за чувс­тво? По­чему он ме­ня бе­сит, ка­пец как бе­сит и я с ним це­лу­юсь? Бе­зумс­тво. Он прер­вал по­целуй, по­чувс­тво­вав, что я уже за­дыха­юсь. Мы оба тя­жело и пре­рывис­то ды­шим. Он прис­таль­но смот­рит мне в гла­за и, ка­жет­ся, про­ходит це­лая веч­ность. Он про­водит по мо­ей ще­ке об­ратной сто­роной сво­ей кис­ти и ти­хо, поч­ти в гу­бы, го­ворит:

- Вот те­перь, за­бывай. - и наг­ло улы­ба­ет­ся об­ли­зывая гу­бы.

Я крас­нею. Бо­же мой. Это прос­то ноч­ной кош­мар. НЕТ, это все шам­пан­ское!