Глава 3

Утро

Я не заметила, как отрубилась. Просто рухнула на кровать - и всё. Ни мыслей, ни снов.На часах - 9:00.Утро наступило. И, по ощущениям, оно наступило *на меня*.Можно я просто останусь в постели? Пожалуйста. Ну хоть сегодня.Нет?Ну и ладно. Вперёд, Лина. Собирайся. Двигайся. Живи, как будто ты этого хотела.Я встала, кое-как натянула футболку и пошла умываться.Прохладная вода привела в чувство.

****Минут через двадцать я уже стояла у ворот особняка, держа в руке ключи от мотоцикла,который мне подогнали местные. Спасибо Майки, у него отличные связи, на все случаи жизни! Сегодня я решила позволить себе это удовольствие. Утро выдалось напряжённым, настроение - где-то между «не подходи» и «к чёрту всех». Так что, естественно, я взяла мотоцикл в аренду.Да, вот такой у меня маленький, но мощный секрет.Спортивные мотоциклы - моя слабость. И моя сила.Этот рёв двигателя, ветер, срывающий мысли, азарт, когда между тобой и асфальтом - тонкий слой адреналина.Это не просто транспорт. Это *страсть*. Это *кайф*. Это я. Я скинула шлем с ручки, уселась на байк и почувствовала, как металл подо мной оживает. Сцепление - и мир будто затаил дыхание. Нажала на старт - двигатель зарычал, низко, грубо, словно предупреждая: не подходи. Этот звук был как личная сигнатура. Я сделала глубокий вдох, отпустила тормоз и выехала на улицу, вливаясь в дневной хаос. Ветер сразу врезался в лицо, в кожу, в мысли - отгоняя остатки усталости. Я снова была в движении. Сильная. Сама себе маршрут, скорость и свобода.

Город жил в своём обеденном ритме - не спешил, но и не стоял. Барселона в разгар дня была пёстрой, как разлитая акварель. Асфальт нагрелся под солнцем, воздух стал плотнее, и всё будто замедлилось в ленивом, тягучем танце. Я мчалась по улицам, обгоняя фургончики с газированной водой, скутеры и людей, вышедших на перерыв с офисов. Кто-то сидел на узких балконах с бокалом вина (как я им завидую), кто-то прятался в тени под парусами кафе.Слева мелькнуло *Passeig de Gràcia* - вылизанный до блеска, с дорогими витринами и туристами, фотографирующими *Каса Батльо*. Справа - нырнула в тень переулков, где сушилось бельё, а над входом в лавку с кожаными изделиями висели сухие перцы и пучки лаванды. Воздух пах раскалённым камнем, морем и свежим базиликом.Где-то вдали за домами торчал купол Саграды - вечный недострой, который почему-то всегда внушал странную уверенность: не всё идеально, но всё на своих местах. Проезжая мимо лавки с мороженым, я уловила знакомый запах мятного джелато. Сердце чуть дрогнуло. Это было напоминание: я жива.Барселона гремела, дышала, звенела - крики чаек над портом, звон велосипедов, клаксон, обрывки испанской речи. А я - часть этого симфонического безумия. Только я и улицы, которые знаю почти наощупь.

****Пробки были терпимыми. Барселона - она вообще умеет шуметь красиво.Я вильнула между машинами, остановилась на светофоре, скинула визор - и тут...Тонированный, чертовски выпендрежный **Huracán**, будто вынырнул из ниоткуда и резко подрезал меня. Просто вытеснил из линии - ни поворотника, ни намёка на вежливость. Я б успокоилась, правда. Если бы не была я.Я рванула вперёд, наклонила байк вправо и ... Подрезала его в ответ.Не на ту нарвался, или нарвалась (если там за рулем истеричная стерва, то я бы посоветовала ей поставить машинку в гараж и не баловаться больше, такие спорткары - игрушки для взрослых). Мгновение. Я пытаюсь держаться ровнее, но случайно **царапаю его машину.***Упс.*Машина резко встала у самого бордюра - прямо на красном.Я, конечно, тоже остановилась.Чёрт. Мне не страшно. Но я чувствую - сейчас будет сцена. Ну что ж, какие претензии будут у водителя, мне даже интересно. Дверь со щелчком открылась...