Эпилог.

- А знаете, дети, у каждого священника была своя история, до того, как он стал тем, кем вы его знаете. Даже у отца Рафаэля.

Он был... особенным. Не потому, что говорил красиво - хотя говорил он, действительно, так, что в церкви стояла тишина. Не потому, что был строг - хотя никто не позволял себе в его присутствии лжи. А потому, что в его взгляде всегда было что-то, что нельзя объяснить. Как будто он уже прожил чью-то жизнь, очень важную, но молчал о ней.

Я был очень молод, когда поступил в семинарию, и он стал моим наставником. Говорил мало. Часто уходил один в сад - просто сидел под жасмином. Не знаю почему, но это было его любимое дерево. Или приходил рано утром, когда ещё темно, и долго стоял у алтаря, даже не молясь вслух.

И только однажды - в тот вечер, когда я чуть не оставил своё служение, - он рассказал мне историю.

Без имён. Без точных мест. Просто - как притчу.

О человеке, который выбрал между долгом и любовью. О женщине, которая ушла, чтобы не сломать душу мужчины. О том, как годы могут не стереть прикосновение. О том, как легко сохранить лицо - и как трудно сохранить сердце.

Он замолчал тогда, посмотрел в окно, как будто кого-то увидел. И тихо добавил:- Если Бог есть Любовь, мы предаём Его не тогда, когда любим, а когда боимся любить.

Я никогда больше не слышал от него ничего подобного. И он больше никогда не говорил на тему чувств.

Но я думаю - в той истории он рассказывал о себе.

А потом, много лет спустя, когда он уже был стар, он подарил мне книгу. С закладкой. На странице, где говорилось о свободе выбора - и цене.

С тех пор, когда я не знаю, как ответить человеку, я вспоминаю взгляд отца Рафаэля. И понимаю: за каждым строгим выбором - всегда стоит живая душа.