Глава 7: «Танцы под дождем»

Дождь начался внезапно — тяжелые капли застучали по крыше загородного дома, где мы прятались вторые сутки. Я стояла у панорамного окна, наблюдая, как вода размывает контуры сада, превращая его в акварельный пейзаж.

— Боишься грозы?

Его голос прозвучал прямо за моим ухом. Я не слышала, как Марк подошел. Его пальцы едва коснулись моих локтей, но все тело мгновенно вспомнило его прикосновения.

— Нет, — я намеренно не отвернулась от окна. — Просто думаю...

— О том, что ты, возможно, не та, кем себя считаешь?

Я резко обернулась. Его глаза в сером свете бури казались почти прозрачными.

— Ты читаешь мои мысли?

— Нет. — Он поднял руку, едва не касаясь моего виска. — Просто знаю тебя... даже если ты не помнишь себя.

Где-то в доме заиграла музыка — старый джазовый стандарт, томный саксофон смешался со стуком дождя.

— Откуда...

— Автовоспроизведение, — он сделал шаг назад, но я неожиданно поймала его запястье.

— Танцуешь?

Его брови поползли вверх.

— Это не лучшая идея.

— Потому что за нами охотятся? Или потому что боишься? — Я намеренно приблизилась, чувствуя, как его дыхание участилось.

Он не ответил. Просто взял мою руку и резко притянул к себе.

Мы замерли — грудь к груди, бедра к бедрам. Через тонкую ткань его рубашки я чувствовала шрамы — молчаливые свидетельства его прошлого.

— Ты правда не помнишь? — он начал медленно двигаться, ведя меня под звуки "Fly Me to the Moon". — Мы так танцевали в лаборатории. В три часа ночи.

Я закрыла глаза — и вдруг увидела: *Мы кружимся среди пробирок и компьютеров. Он смеется, целуя мои пальцы. Где-то за стеной — сигнализация.*

— Я...

Его губы коснулись моего виска.

— Не напрягайся. Память вернется сама.

Мы двигались медленно, будто боялись спугнуть момент. Его ладонь на моей пояснице, мои пальцы в его волосах. Дождь за окном усилился, превратив стекло в зеркало — наши отражения сливались в странном танце.

— Марк... Что, если я никогда не вспомню?

Он остановился, приподнял мое подбородок.

— Тогда мы создадим новые воспоминания.

Его поцелуй начался нежно — вопреки всему, что я знала о нем. Но когда мои пальцы вцепились в его волосы, в нем проснулся тот самый Марк из бара: властный, требовательный, опасный.

Он приподнял меня, посадил на подоконник. Холодное стекло обожгло кожу сквозь тонкую ткань платья.

— Правило номер один, — его зубы зацепили мой капрон, медленно спуская чулок. — Никаких правил.

Гром грянул прямо над домом, вырубив свет. В темноте его пальцы нашли то, что искали.