Глава 2. Здравствуйте, сэр.

В окне иллюминатора ночь. Не видно ничего, ни облаков, ни огоньков внизу. Темнота. - Александра, простите? - стюардесса окликнула меня. Я дернула головой, хвост на моей макушке кочнулся и, слегка, ударил меня по лицу. Когда погружаюсь в свои размышления, я вхожу в настоящий транс. Но мысли такие убаюкивающие. Их всегда можно контролировать, если уметь это делать. И тогда самые тревожные отголоски мыслей превратятся в пустячные образы в голове. - Да? - окинула взглядом стюардессу. Блондинка на каблучках, с накрашенными блеском губами. Похожа на мать. Но кажется не следит за модой, судя по ее старым перстням, которые скорее всего, являются фамильной реликвией. - Поздний ужин будет подан через пятнадцать минут.- Хорошо. Блондинка удалилась, а я оглядела борт самолета. Интересно, каково людям в соседнем зале, летящим в экономе? Всю жизнь путешествую бизнес-классом. Нужно поставить себе цель, слетать разочек в эконом-классе. А здесь ни души. Я одна во всем салоне. Слегка потягиваюсь, косточки еле слышно хрустят. Да, я дремала почти два часа. Хотя, как сказать, дремала? Я погружаюсь в себя, в свои мысли, блуждаю по ним. Чаще всего ухожу в воспоминания.

Интересно, как там близнецы? Мои два младших брата, копии друг друга. Наверное, Инна помыла их еще давно, и сейчас они спокойно спят, как и все обитатели моего дома.

Да, нужно размяться, иначе мои косточки совсем онемеют. Невольно поднимаюсь с кресла, и иду в центр салона. Тут просторно, места находятся по бокам, а по середине пустующий широкий ряд. Я делаю легкую разминку, наклоны, повороты, выпады. Из тела уходит ощущение сна и слабости, но прилива сил я не чувствую. -Александра. Ужин. - та же стюардесса улыбается мне, нажимает на кнопку у моего кресла, тем самым заставляя выдвижной столик появиться наружу. Блондинка аккуратно раскладывает еду и напитки:- Приятного аппетита, Александра. - Благодарю. Жадно смотрю на еду. Сочная курочка в кляре, картофель по деревенски, салат из овощной нарезки и чашка черного чая с гранатом. На десерт шоколадный бисквит с брусничной подливой. Пальчики оближешь! Накидываюсь на еду, прикрывая глаза от блаженства. ***- Ты долетела?! Саша! - бурчит мамин голос в телефоне. Я, как будто, ничего не слышу. При посадке заложило уши, а шум снующих туда-сюда людей по всему аэропорту давит на ушные перепонки. Кажется, они сейчас лопнут. - Да! Да, мам, да! Ну и связь. Словно слушаю звук от DVD-касеты из детства папы. Я помню, он показывал мне такие пару лет назад, когда мой несуразный пятнадцатилетний ум занялся темой девяностых и восьмидесятых годов, и я сходила с ума от Цоя, Агаты Кристи, Сектора Газа. До сих пор люблю эти группы, часто слушаю их. Благо мы заранее оформили мне тариф на звонки и безлимитный интернет в Англии. - Твой дядя вызвал тебе такси! Слышишь?! - надрывается мама в трубку. - Слышу! - кричу я, и сажусь на свободное местечко на парковке аэропорта. - Я сейчас отправлю тебе СМС с номером машины! Не знаю я, как читать эти английские номера! Слышишь?!- Да, слышу я! Не рви себе горло, мама! - я отчаянно вздыхаю. - Напишешь мне, как будешь у дяди. -она сбрасывает. В ушах все еще гул. Солнце тут не печет так, как в России сейчас, просто греет, и тучи тоскливо плывут по небу. Аэропорт, очевидно, находится в какой - то дальней части Лондона, потому что ни домов, ни построек я не вижу. Асфальтированная пустошь, заполненная кучей машин. БУЛЬК. Включаю телефон, вижу СМС от мамы, с номером транспорта. Оглядываюсь, но машины пока нет, ближе пододвигаю к себе чемодан и гитару, и покорно жду такси. ***- Мисс... - бормочет таксист, и протягивает ладонь. Непривычно. Знание английского у меня на уровне, но по прежнему не могу свыкнуться с мыслью, что теперь изо дня в день придется говорить только на этом языке. Я кладу в его руку купюру, и мужчина медленно отсчитывает мне сдачу. Вернув мне десять долларов, он улыбается и выходит из машины. Открывает мне дверцу, (как галантно, не могу этого не заметить, вспоминая мои редкие поездки на такси дома, в прокуренном автомобиле). Таксист достает мой чемодан из багажника, и вручает мне его ручку. Далее протягивает мою гитару в чехле, оценив удивленным взглядом ее размеры, и соотношение таких тяжелых вещей, относительно моего хрупкого тела. - Спасибо. Я подхватываю дорожную сумку, вешаю на плечо и толкаю чемодан по пористому тротуару. Таксист заводит автомобиль, и уезжает, оставляя меня одну на пустынной улице Лондона. Я замираю, и вдыхаю в себя больше воздуха. Запах тут совсем другой. Он очень притарный, и это запах имбирных пряников и молока. Да, звучит странно, но мне нравится это запах. Я осматриваю улицу. Я была в Лондоне два раза в своей жизни, ездила с папой в небольшие командировки, так что местная архитектура меня уже не удивляла так сильно. И все таки двух-трехэтажные домики, стоявшие в ряд, словно королевская гвардия, наводили впечатление порядка, и уличного убранства. Везде аккуратно прибранная листва, но трава еще зеленоватая, хотя не такая сочно-едкая, как у нас сейчас в Москве. Холод пробегает по мне. Выйдя из оцепенения, я вздрагиваю. Мимо проходит женщина, я вижу на ней ветровку, джинсы, и бросаю взгляд на свои тонкие широкие бриджи и плотную толстовку. Надо дуть в новый дом, пока я не простудилась. Поворачиваюсь, дергая за собой чемодан. Да, это не чемодан, это чемоданище. Я делаю напор на усвою руку, и чемодан поддается мне, подскакивая через пористый асфальт, и выравниваясь на своих колесиках. Как эти колесики его еще держат? Наверное так же, как моя нервная система всю мою нагрузку. Усмехаюсь.Вплотную подхожу к двери. Ручка на ней висит слегка криво, но я отпускаю свое желание поправить ее, и сильнее сжимаю крепление чемодана. На двери аккуратными буковками написано: "221B". Ну что ж, вперед, к неизвестному дядюшке. А если он маньяк и педофил? Если ему за пятьдесят лет, и он старый серийный убийца. А если их там несколько... Жаль отец был в командировке, на время моего отъезда из Москвы, не расспросила о дяде, не попрощалась. Ладно! Помянайте если что, как звали. Стучусь в дверь. Тишина. Еще раз стучусь. Я вообще туда приехала? Слышу нервные шажки к двери, и всеми силами напрягаюсь, ожидая увидеть перед собой маньяка-педофила. - О, милая! - восклицает старушка, открывшая мне дверь. На педофила это не похоже, на маньяка тоже, да и на мужчину впринципе.. - Здравствуйте... Я.. - начинаю я, но стеснение парализовывает меня. - Да, да, ты к Джону Ватсону. Я уже в курсе, дорогая. Проходи, ты проходи, не бойся. - она улыбается. Сиреновое платье с голубым сюрточком свободно облегает ее, не образуя складок, но и не образуя лишнего пространства между тканью и телом. - Я Миссис Хадсон. Владелица этого дома. - Приятно познакомится. Я Са.. Александра. Или просто Алекс. - нервно улыбаюсь я. - Сейчас я позову Джона помочь тебе с чемоданом! - старушка смеется (какая-то она излишне энергична для пожилой дамы). Я киваю и молча стою у лестницы. - Ну чего ты? Поднимайся, поднимайся. Мальчики скажут, где твоя комната. Джо-о-он! Мальчики?! То есть этот Джон не один?! Сколько их? Десять? Двенадцать? Боже мой! Точно сборище некрофилов-зоофилов-педофилов! Я робко поднимаюсь по лестнице. Удивительно, она даже не скрипит. Еще три ступеньки. Слышу грубый мужской голос. - Джон! Тебя зовут, иди уже, не изводи меня! - очень низкий тембр, принадлежащий взрослому мужчине. Я тихонько стою у двери, и слушаю. Хочу понять, сколько там "мальчиков".- Да-да, я... - бормочет себе под нос другой голос, помягче. Дверь распахивается, и на порогое стою я. Передо мной светловолосый курносый мужчина, со складкой во лбу, и большими зелеными глаза. Волосы аккуратно приложены, он пробегает по мне глазами и улыбается, делая хлопок в ладоши. - Александра! Привет! Я Джон Ватсон!- Здравствуйте, сэр. - стараюсь улыбнуться. - Зачем " сэр", нет, для тебя я просто Джон, мы ведь все таки - родня! - он улыбается и с шумом спускается вниз. Я вхожу в дверной проем. В нос ударяет запах легких дамских сигарет, (Совсем как у Аньки), замечаю я, и аромат горького молотого кофе. - Привет. Я вздрагиваю. И вижу как меня изучают холодные ястребиные глаза. Невероятно-красивые.