Пролог

- Мне до Бей­кон Хиллс, к по­лицей­ско­му учас­тку, - па­рень за ру­лем мар­шрут­ки бро­сил на ме­ня стран­ный оце­нива­ющий взгляд и по­ин­те­ресо­вал­ся ле­нивым го­лосом:

- Твой па­па - коп?

- Дя­дя, ше­риф, - поп­ра­вила его я. - Так что, едем?

Па­рень кив­нул. Я се­ла на пе­ред­нее си­дение, сра­зу же прис­тегнув­шись. Ог­ромный по­ход­ный рюк­зак, с ко­торым пред­по­чита­ла пу­тешес­тво­вать, пос­та­вила вниз и, от­ки­нув­шись на спин­ку, встре­тилась взгля­дом с во­дите­лем в пе­ред­нем зер­ка­ле. Ста­ло не­уют­но. Ма­ма час­то чи­тала мне ис­то­рии о по­хище­ни­ях и убий­ствах в ле­сах, что­бы убе­речь. Убе­рег­ла она толь­ко свои нер­вы, моя же дет­ская не­вин­ная пси­хика пос­тра­дала, и с тех пор я пред­по­чита­ла не ез­дить в так­си по ле­су. Хо­тя сей­час не бы­ло вы­бора, па­ранойя ра­зыг­ра­лась не на шут­ку.

- Мой дя­дя - ше­риф во всем ок­ру­ге, - до­вери­тель­но со­об­щи­ла я во­дите­лю. - У не­го бе­зуп­речная ста­тис­ти­ка и хо­рошие свя­зи.

Па­рень отс­тра­нен­но кив­нул. Я же по­дума­ла, что со­вер­шенно не пом­ню въ­езд в го­род, и за­пани­кова­ла еще боль­ше. Не­уже­ли здесь всег­да был та­кой гус­той лес? Мо­жет мы свер­ну­ли не ту­да и те­перь едем на заб­ро­шен­ный ле­сопи­лоч­ный за­вод, где ме­ня убь­ют и рас­чле­нят? Или ху­же, пот­ре­бу­ют вы­куп с родс­твен­ни­ков, а по­ка они бу­дут в сроч­ном по­ряд­ке со­бирать день­ги, ме­ня... Стоп, ку­да-то не ту­да мыс­ли пош­ли.

- А у вас есть до­кумен­ты на ма­шину? - ос­ве­доми­лась па­ранойя.

- В бар­дачке, - во­дитель кив­нул на руч­ку пря­мо пе­редо мной.

По­мимо до­кумен­тов в бар­дачке ока­зал­ся пас­порт и справ­ка из псих­диспан­се­ра, ут­вер­жда­ющая, что А. Мей­лон про­шел курс ле­чения от ши­зоф­ре­нии и обя­зан про­ходить кон­троль каж­дый ме­сяц вплоть до двад­ца­того го­да. Пос­ледняя пе­чать сто­яла на от­метке и­юнь. Три ме­сяца на­зад. Черт.

- Вы зна­ете, я тут, по­жалуй, вый­ду, - я мо­мен­таль­но от­стег­ну­ла ре­мень и бы­ла го­това вып­рыгнуть хоть сей­час.

- Вам же в го­род? - не по­нял во­дитель. - Си­дите, я вас не вы­пущу.

Пра­ва бы­ла ма­ма, не сто­ило мне ехать.

- У ме­ня здесь дом час­тный арен­до­ван, - по­пыта­лась воз­ра­зить я, ста­ратель­но пы­та­ясь от­крыть заб­ло­киро­ван­ную дверь.

- Здесь нет ни­каких до­мов в ра­ди­усе пя­ти миль, толь­ко заб­ро­шен­ная ле­сопил­ка, - так и зна­ла, ту­да мы и едем. От­лично.

- Я чи­тала кни­ги про кунг-фу, - ис­те­рич­но про­из­несла я, уже не сдер­жи­вая па­ники. - И я пос­мотре­ла "Ма­лыша-ка­ратис­та" око­ло се­ми раз! Вы­пус­ти­те ме­ня, я са­ма дой­ду!

- Нет, - во­дитель был неп­рекло­нен. В зер­ка­ле от­ра­зилась его са­модо­воль­ная улыб­ка.

- Вы­пус­ти­те! - я рез­ко рва­нула руль на се­бя, от­че­го ма­шина дер­ну­лась вле­во и съ­еха­ла на обо­чину. Во­дитель офи­гел нас­толь­ко, что раз­бло­киро­вал дверь и га­занул, сто­ило мне отой­ти на шаг.

До Бей­кон Хиллс пять миль. Я стою пос­ре­ди ле­са с ги­гант­ским рюк­за­ком и еще боль­шей па­раной­ей в об­нимку. И еще мне ка­жет­ся, что на справ­ке все же сто­яла циф­ра де­вять, а не шесть.

Единс­твен­ная хо­рошая но­вость: идя по пря­мой до­роге, заб­лу­дить­ся не­воз­можно. По край­ней ме­ре, мне так ка­залось. Еще мне ка­залось, что лес ста­новит­ся гу­ще и тем­нее, а са­ма до­рога - уже. Ма­шин не встре­чалось, пол­ная лу­на да­вала дос­та­точ­но, что­бы ид­ти, не спо­тыка­ясь. В да­ли уха­ли со­вы (они здесь во­дят­ся?), и вы­ли вол­ки. Я слы­шала, что сов­сем не­дав­но, бук­валь­но, в этом го­ду, в рай­он го­рода миг­ри­рова­ла боль­шая стая. Те­перь мне от­ча­ян­но приш­лось вспо­минать, как ла­зать по де­ревь­ям и на­де­ять­ся, что есть ме­ня вол­ки бу­дут не очень боль­но.

Ра­зуме­ет­ся, я мог­ла поз­во­нить дво­юрод­но­му бра­ту-раз­долбаю или дя­де, но они про­иг­но­риро­вали все мои звон­ки о при­ез­де. Мне ка­жет­ся, у них и без ме­ня ка­кие-то проб­ле­мы, до­бав­лять им сво­их не хо­телось. Ес­ли бы я мог­ла сдать би­лет, я бы это сде­лала, но его по­чему-то не при­няли. А тут еще и ме­ня к родс­твен­ни­кам по­тяну­ло, так что я ли­хо спи­сала все на судь­бу и се­ла на са­молет Лон­дон-Ка­лифор­ния.

Мои ро­дите­ли - ис­сле­дова­тели. Не­дав­но им пред­ло­жили ра­боту на Край­нем Се­вере, ме­ня они ре­шили ос­та­вить в Ан­глии, что­бы бы­ло спо­кой­нее. Со­седи приг­ля­дыва­ли, мне бы­ло спо­кой­но в ок­ру­жении дру­зей, но че­го-то не хва­тало, по­это­му, за­ручив­шись под­дер­жкой пред­ков, заб­ра­ла до­кумен­ты из шко­лы и нап­ра­вилась в Бей­кон Хиллс, где не бы­ла уже лет пять.

Вне­зап­ный ро­пот мо­тора вы­вел ме­ня из раз­ду­мий. По­зади по­каза­лась си­няя ма­шина, от фар ко­торой я бро­сал длин­ную тем­ную тень. Она по­каза­лась мне ка­кой-то стран­ной, но ма­шина при­тор­мо­зила, и из от­кры­того ок­на по­каза­лась де­вуш­ка мо­его воз­раста с боль­ши­ми зе­лены­ми гла­зами и уло­жен­ны­ми ры­жими во­лоса­ми.

- Все хо­рошо? - по­ин­те­ресо­валась де­вуш­ка, не­тороп­ли­во пог­ла­живая руль ру­ками. - Мо­жет, под­везти?

Я пос­мотре­ла на оп­рятную де­вуш­ку и чис­тую ма­шину, за­тем пе­реве­ла взгляд на еще бо­лее сгус­тивший­ся лес и до­рогу по­зади ав­то­моби­ля. Из-за де­ревь­ев пос­лы­шал­ся вой. Па­ранойя ус­ту­пила мес­то ра­зуму.

- Да, по­жалуй­ста, - я рез­ко от­кры­ла дверь и се­ла на пе­ред­нее си­дение, вновь пос­та­вив рюк­зак вниз.

- Те­бе ку­да?

- До по­лицей­ско­го учас­тка, ес­ли не слож­но. Хо­тя, по­дож­ди, у ме­ня есть дру­гой ад­рес, - я спеш­но раз­бло­киро­вала те­лефон и по­лез­ла в за­мет­ки. - Я Та­ша, кста­ти.

- Ли­дия Мар­тин, - пред­ста­вилась де­вуш­ка.

- Вот, наш­ла. Блейк-Адамс, дом двад­цать че­тыре, вро­де. Ру­копис­ные за­мет­ки, чтоб их. Зна­ешь, где это?

- У ме­ня друг ря­дом жи­вет, нам по пу­ти.

Ос­та­ток до­роги про­вели мол­ча, толь­ко ра­дио вклю­чили. Иг­ра­ла ти­хая при­ят­ная пес­ня, на до­роге не встре­тилось ни­кого боль­ше. Бей­кон Хиллс встре­тил нас ти­шиной и спо­кой­стви­ем. Где-то на ули­це за­ла­яли псы, еще в ка­ком-то до­ме иг­рал те­леви­зор, тран­сли­ровав­ший ме­лод­ра­му.

- Боль­шое спа­сибо, что под­везла, - я ис­крен­не улыб­ну­лась Ли­дии, и она сде­лала это в от­вет.

- По­жалуй­ста.

Я ог­ля­дела двад­цать чет­вертый дом. Га­зон был ак­ку­рат­но подс­три­жен, дверь га­ража пок­ры­та све­жим сло­ем крас­ки, ок­на вы­мыты. Мне точ­но не сю­да. Дол­жно быть, не тот но­мер. Из окон со­сед­не­го, двад­цать шес­то­го до­ма, до­нес­ся прон­зи­тель­ный крик: "Стай­лз!". От­лично, этот мой.

Пос­ту­чав­шись в дверь, мне приш­лось прож­дать с ми­нуту, преж­де чем мне от­кры­ли, а за­тем пе­режить еще ми­нуту, по­ка брат от­кро­вен­но пя­лил­ся на мое не­вин­ной ли­цо.

- Кто там, Стай­лз? - дя­дя выг­ля­нул из кух­ни и то­же обом­лел. - Бо­же, Та­ша! Что ты здесь де­ла­ешь?

- Те­перь жи­ву. Дашь мне прой­ти?

- В смыс­ле жи­вешь? - пе­рес­про­сил Стай­лз, про­пус­кая ме­ня внутрь. Я мол­ча по­дош­ла к те­лефо­ну и, щел­кнув на "ав­то­от­ветчик", за­пус­ти­ла за­пись, в ко­торой вкрат­це опи­сыва­ла си­ту­ацию.

- Ка­кая ком­на­та моя? - до­била я ро­дичей воп­ро­сом. Ка­жет­ся, этот год бу­дет ве­селым.