Письмо жизни

Ты знаешь, закат подвластен гению,Что может написать в страницах ложь.Его будут благословить за эту проповедь,Он будет улыбаться не всерьез.

И мы идя по улице с рассветомОбдумываем его мертвые слова,А он за сотни лет до нашей встречи:Придумал жизнь, наполнил ей сердца.

Мы не вникаем в суть, поверхность краше,Зачем же нам смотреть на сборку слов.Писатель погибал над нашим счастьем,А мы его творения душим вновь.

Зачем же нам читать, ведь можно просто,Поплакать над судьбой и волю датьСвоим поступкам, что мы упустили,Где поленились мир мы обуздать.

На полке бабушкиной стоит книгаИ в ней творец чуть ли не иссяк,Но ты ее сестру купила,Что бы на фото фон был чуть замысловат.

Но я могу прочесть тебе, чтоб не так страшноНам было б в будущее посмотреть,И лишь достигнув грани книги нашей,Увидеть слезы, услышать тихий плачь.

Скажи мне на ухо что это все неправда,Скажи что это девяностый год.Но ты закрыв глаза болью и правдой,В пол голоса сказала: " нужен врач".