Глава 21: "Она приходит"

(от первого лица)

Стучат.

Тихо. Но настойчиво.Он морщится, будто уже знает.Я смотрю на него:— Кто это?

Он подходит к двери. Не сразу открывает.Я встаю. Привожу себя в порядок. Инстинкт.Именно в такие моменты хочется быть сильной, холодной и безупречной.

Он поворачивает ручку.Открывает.

Там она.

Высокая. Безупречная. Уверенная.Смелая — или, скорее, отчаянная.

Она проходит взглядом по нему. Потом — на меня.И улыбается. Слишком мягко, чтобы быть искренне.— Значит, это правда, — говорит она.

Он делает шаг, закрывая меня собой.— Что ты здесь делаешь?— А что ты ожидал? — её голос ровный. — Ты исчез после разговора. Никакого "извини", никакого "до свидания". Только молчание.— Потому что мне нечего сказать, — спокойно отвечает он.

Она переводит взгляд на меня.— А ты? Ты гордишься собой? Вернулась, как буря, разрушила всё — и теперь тут, на его подушке?

Я делаю шаг вперёд.Говорю спокойно, но чётко:— Я не просила его звать меня.— Но и не отказалась, правда?— А ты бы отказалась, если бы любила его по-настоящему?

Пауза.Молчание врезается в воздух. •

Он сжимает кулаки.— Прекрати. Ты знала, что между нами — ничего. Ты чувствовала это всё время.— Я чувствовала, — кивает она. — Но ты был со мной. А не с ней.— Потому что её не было. •

Она хочет сказать что-то ещё, но голос дрожит.— Он был мой, — шепчет. — А теперь вы ведёте себя, как будто меня не существует.— Потому что между вами было «вместо», а не «вместе», — говорю я. — А теперь он со мной. Не чтобы закрыть рану. А чтобы начать дышать. •

Она смотрит на него. Долго.Потом — разворачивается.И говорит в прощание:

— Когда она снова исчезнет — не звони мне.

И уходит. •

Дверь захлопывается.

Он поворачивается ко мне.— Прости.— Не за что, — тихо говорю я. — Это было нужно. Чтобы понять.

Он прижимает меня к себе.— Я с тобой.— Пока?— Нет. До конца. •

Но мы оба знаем — покой только начинается.Нас ждёт ещё путь.Потому что быть вместе — это выбор. Каждое утро.