2 часть

Окончательно осознав, кто передо мной и что происходит, я сглотнул. Всё внутри сжалось в ледяной узел.

Как, чёрт возьми, я оказался здесь?

Этого человека не могло быть в моей жизни. Не должно было быть. А значит... я не в своей. Вокруг всё казалось слишком реальным — запах дешёвого антисептика, глухой стук шагов в коридоре, ощущение чьего-то чужого тела. Я попытался просто сидеть и молчать, но это оказалось невозможным — незнакомец подал голос. Басистый, глухой, с лёгкой картавостью — голос, будто нацарапанный стеклом по металлу. Он словно отпечатался на стенах комнаты, застрял в ребрах.

— Рико, ты чуть не проспал завтрак. С тобой всё нормально? Ты выглядишь бледно.

Я молчал. Минуту. Или час. Не знаю. Молчание было оглушающим. А потом я сказал:

— Жан. Выйди из моей комнаты.

Он не удивился. Не сказал ни слова. Просто развернулся и вышел. Дверь захлопнулась. Хлопок, как выстрел.

Я вскочил, подскочил к зеркалу, как подкошенный.

В отражении — молодой парень, чёрные волосы, татуировка на щеке. Цифра.

"1".

Первая мысль вспыхнула — Первый.

А потом, как лезвие, обнажилась вторая:

Первый в очереди сдохнуть.

Тело стало холодным. Позвоночник зашёлся дрожью. Лёгкие сдавило, но не от страха. Это было хуже. Это была память. Не моя, но — чья-то, кто когда-то чувствовал то же самое в этом теле.

Я в теле Рико Мориятти.

Имя ударило в виски, как пощёчина. Рико — командир Воронов. Бывший наследник мафиозного клана. Тот, кто стоял плечом к плечу с Кевином Дэем, кто держал Воронов в ежовых рукавицах.

Кто был убит родным братом.

Неприятно, правда?

Я не собираюсь повторить его путь. Нет, к чёрту судьбу. Если я здесь, если мне выпал этот грёбаный шанс — я выжму из него всё. Я порву Лисов в клочья. Я сделаю Воронов сильнее, чем когда-либо.

...Хреново. Похоже, остатки Рико внутри меня живы. Его гнев. Его стремление. Его одиночество.

Но сейчас — мне нужно время.

"Ты выглядишь бледно", сказал Жан.

Это идея.

Я глубоко вдохнул. Вышел в коридор. Каждый шаг давался с усилием — будто тело протестовало. Я запоминал путь до комнаты. Никогда не знаешь, когда придётся бежать.

В столовой царил шум. Но стоило мне войти — тишина. Словно кто-то щёлкнул выключателем. Все глаза на меня. Будто я музейный экспонат.

Я их проигнорировал.

Подошёл к тренеру. Тот выглядел раздражённым, почти омерзительно. Как будто я испортил ему утро одним своим существованием.

— Рико, что с твоим внешним видом?

Я взглянул на себя и всё понял: ночная одежда, растрёпанные волосы — я выгляжу как человек, сбежавший из психушки. Ну, по крайней мере, это подыгрывает моей маленькой лжи.

— Я плохо себя чувствую, — сказал я спокойно. — Сегодня мне нужен день отдыха. В противном случае я сляжу на пару дней.

Я говорил уверенно. Тело болело, но не от болезни — от чужой памяти. Тренер смотрел пристально, но, похоже, поверил. Хмуро буркнул:

— Сегодня будь на вечерней тренировке.

Я кивнул. Без слов. Всё равно спорить бесполезно.

Вернувшись в комнату, я закрыл дверь. Замка не было. Конечно. Здесь замки не ставят. Здесь все психи — зачем им замки?

Я сполз вдоль двери, глядя в потолок. Руки дрожали. Паника накрывала.

Нет хорошего конца.

Я знаю, чем всё закончится.

Если бы я был просто зрителем — убежал бы. Но нет. Я — Рико. Командир. Мафия. Экси. Смерть. Всё завязано узлом.

Но я не хочу умирать. Чёрт, я не должен умирать.

Я начал дышать. Медленно. Глубоко. Вдох. Выдох. Через несколько минут руки перестали трястись. Я посмотрел по сторонам — взгляд упал на стеллаж с книгами.

Экси.

Если я хочу выжить — я должен понимать эту игру.

Я читал весь день. Повторял движения. Тело помнило. Мышцы реагировали. Но мозг отказывался принимать это. Я был ребёнком в теле солдата.

Вечером я вышел на тренировку. Сердце колотилось. Внутри страх, на лице — раздражение. Рико, насколько я знал, не боялся. Он злился. Я подражал.

В раздевалке — взгляды. Я прошёл мимо. Ни один не осмелился сказать слово. Я переоделся. Хорошо, что хоть помню, как это делал Нил.

Поле — чёрное и красное. Цвет Воронов. Цвет крови.

Кевина не было.

Разминка была адом. Тело протестовало.Жан — как выжатая тряпка. Усталость висела на нём, как бронежилет. Но он двигался. Упорно. Без слов. Как и я.

Тренер разрывался от злобы. И, конечно же, в какой-то момент нас разбили на две команды.

Жан — капитан одной. Я — другой.

На несколько мгновений я остался без движения, в голове крутилась одна единственная мысль:

Выбора нет.

Играть плохо — меня сотрут в порошок. Играть хорошо — достанется Жану.

А Жан... Он был не другом. И даже не врагом.

Рико издевался над ним. Регулярно. Методично. Он ломал его гордость, проверял на прочность.

Ты в ловушке.

Добро пожаловать в команду Воронов, мать его.

Я не герой. Не спасатель. И уж точно не идиот.

Жан справится.

Я взял клюшку, как будто держал в руках оружие. В каком-то смысле — так и было. Стиснул зубы, заставил себя войти в роль. Тело двигалось по наитию. Где-то внутри жил навык, память, наработанная потом и кровью. Но он был не мой. Я чувствовал себя актером в чужой шкуре.

И всё равно — я играл.

С каждой секундой становилось яснее: я далеко не Рико. Я ошибался, замедлялся, терял темп. Но я пытался. И, чёрт возьми, этого было недостаточно.

Я увидел, как за спиной нашего вратаря мигнул красный свет.

Пропущенный мяч.

Гол.

Моя команда замерла. Кто-то выругался. Кто-то бросил на меня взгляд — обиженный, униженный, будто я подвёл всех специально.

Я обернулся — и столкнулся взглядом с Жаном.

Его лицо выражало не скрываемое удивление.Он не злился. Он смотрел.

Как будто что-то понял.

Я перевёл взгляд на тренера.

Там... не было ничего хорошего. Только ярость. Она волнами каталась по полю, холодными ударами.

Он шагнул вперёд.

Я остался на месте, как загнанный зверь.

Стук шагов — ровный, тяжёлый. Свист воздуха. Удар.

Хруст.

На долю секунды всё исчезло. Свет. Звук. Я.

Потом — темнота