Под спелым яблоневым цветом

Под спелым яблоневым цветомСидел он и смотрел на сад.На пчелок, мчущихся в полете,Шмелей, танцующих у трав,Синиц, так грезящих о лете ирвущих яблони кору,желая отобедать мошкару.И не тоскливо былосидеть в столь ярком свете.Полудень час назад прошел,А он все так сидел, в берете,что с прошлых отпусков нашел.Томящийся лазурный омутТянул к себе его усталый взгляд.Когда он был для смеха молод,Его пред всеми напоказПытались радостями жалить.И никакой пчеленок и шмеленокНе мог сильнее сердце ранить, чем те,Кто был причиной слез.Сидел он на пеньке. Под яблоней.И ждал, что в этот час,На августовский теплый спас,Его задержат на подольше.Чтобы пред всеми напоказОн смог блеснуть картиной знаний.И лучики на свет свой не скупились,По личику его златились словно мед.И хоть тот мед был вовсе не горяч,Ему казалось все иначе.И именно за это трутни так его любили.За то, что хоть и не скрывает он усталых глаз,Его нектарный цвет был слаще,Чем у кого другого.Что сладок даже не его берет,И ведь совсем не то, что все вокруг ценили.Но сладок сам он изнутри.Настолько, что из всех цветов в садуПчелиный взор был с ним в ладу.Но потихоньку свет пропал.На зареве вздымался дым.Чернильными столбами он уходил все дальше.В места, где пчелы не могли быть с ним.И дали, что сокрыты стали.Его не волновала скорая потеря,Он не старался отпустить.Лишь путь свой острым глазом смеря,Берет поправив, наклонив,Он устремился в тьму.Туда, где он пред всеми напоказСтарался никого не жалить.Туда, где чрево в первый разПрожегши сладкий мед, стыдясь,Его заставит души ранить.