Глава 6. Утро, которого не должно быть

Pov Нат

Голова слегка гудит, словно внутри кто-то шуршит плёнкой. Слишком много смеха, огней, вина.Я медленно открываю глаза.

Первое, что вижу — светлые шторы, мягкий рассеянный свет и... спина.Мужская. Широкая. Без рубашки.

Пинг.Он спит на соседней кровати. Под простынёй, одной рукой закинувшись за голову, другой сжав подушку.

Тихо.Слишком тихо, чтобы быть реальностью.

Я сажусь на кровати, медленно, осторожно. В комнате — легкий запах мужского парфюма и соли.Пинг спит спокойно. Он даже во сне кажется собранным. Ровное дыхание, чуть приоткрытые губы.

И я вдруг замечаю, как на его плече играет утренний свет.Кожа гладкая. Под ней — рельеф мышц. Настоящее тело, которое нельзя не заметить.

Боже.Вот и всё.

Мне нравится Пинг.Мне нравится его голос, его глаза, как он говорит коротко, но метко.Мне нравится, как он не спешит сближаться — и всё равно сближается.Мне нравится, как он спит на боку, чуть поджав ногу.Мне нравится... слишком многое.

А это плохо. Очень плохо.

Потому что он — натурал.Он — не мой. Никогда не будет.И всё, что между нами, — это влог, тусовка, сцены, где я держу его за руку по сценарию.А не по-настоящему.

Я отвожу взгляд и встаю. Иду в ванную умыться, стараясь не шуметь. В зеркале — я. С глазами, в которых всё написано.Я слишком близко подпустил.А теперь... придётся делать шаг назад.

Когда возвращаюсь, он уже просыпается.

— Доброе, — бормочет Пинг, потягиваясь. Голос хриплый, с сонной хрипотцой.

— Доброе, — киваю, будто ничего не чувствую.

Он садится, зевает, и простыня сползает с его плеча.Я отвожу взгляд в окно.Кажется, я стал экспертом в том, как скрывать чувства.

— Вечеринка была не так уж плоха, — говорит он, поднимаясь.

— Ага, — я улыбаюсь. — Только вино слишком коварное.

— Или ты просто не умеешь пить.

Он смеётся — и я тоже.И только я знаю, сколько горечи в этом смехе.