25 марта 2016 года

Здравствуй, мой настоящий друг.Представляешь, весна все-таки пришла. А я — дожила до нее, продираясь сквозь бесконечные простуды, зачерпывая расклеившимся сапогом слякоть. Воздух пахнет чем-то таким горько-свежим, птицы утром поют как сумасшедшие. Трава зеленая, просто невероятно зеленая. И цветы распускаются — сначала в рост пошли какие-то невзрачные желтые, потом парковые поляны запестрели фиалками.А недавно я набрела на россыпь сине-голубых цветов. День не задался с утра — я не выспалась, голова жутко болела. С плохим настроением я борюсь всегда одинаково — иду в парк и забираюсь в дремучие дебри. Вот и в этот раз я поступила так же.Представь, каково было мое удивление, когда место, которое я во время своих прошлых прогулок запомнила как невзрачное и заваленное мусором, оказалось почти сказочным. Сквозь мусор, грязь, тряпки и бумажки проросло сине-голубое цветочное море.Все-таки, в весне есть своя, особая магия. Словно через всю скопившуюся за год грязь, в душе прорастает что-то такое, отчаянно красивое.Как ты там, друг мой? Как поживает серая кошка и ее котята? Надеюсь все хорошо.Мне немного грустно — с каждым днем я понемногу забываю тебя. Неужели когда-то наступит день, когда я не смогу тебя вспомнить?В детстве, придумывая воображаемого друга, мы порой бываем дотошны — решаем, какой у него будет цвет волос, глаз, голос. Но почему с годами это так легко растворяется, а всякие ненужные детали, как например дурацкий рекламный ролик, отпечатываться в мозгу как клеймо?Друг мой, я так боюсь забыть тебя. Ты — все что осталось от той доброй и сильной меня, перед которой мне сейчас бесконечно стыдно.А еще больше я боюсь, что ты меня забудешь. Согласись, это обидно, когда тебя не помнит твоя собственная фантазия.Я спускаю пепел очередного письма по реке и надеюсь, что в этом есть какой-то смысл.В пустоту, с любовью.