1 глава

С детства я жила в доме, где тишина была роскошью, а спокойствие - недостижимой мечтой. Десять лет унижений, криков, ударов. Десять лет попыток стать невидимой - и десяти лет не хватило, чтобы научиться не чувствовать боль.Очередной скандал разгорелся без повода. Они кричали, а я даже не понимала, в чём моя вина. Минуты тянулись, как раскалённая смола, обжигая изнутри. Я сжимала кулаки, впиваясь ногтями в ладони, чтобы удержать слёзы. Но спустя десять минут этого адского монолога дамба внутри меня рухнула. Слёзы хлынули потоком - бесконтрольно, отчаянно.Я давно знала: мои эмоции - их оружие. Они смеялись, видя страх в моих глазах, торжествовали, замечая дрожь в голосе. «Чувства делают тебя слабой», - повторяла я как мантру, но в тот момент сама в это не верила. И именно это стало точкой перелома.Хватит.Хватит быть жертвой в этом бесконечном сериале, где главная героиня вечно терпит, прощает, ломается. Я не такая. Я - больше.Их крики внезапно стихли. Впервые за долгие годы они увидели меня. Не тень в углу, не молчаливый предмет обихода, а человека. Девочку с пылающими от слёз щеками, с глазами, полными боли и гнева. Их взгляды, обычно холодные и презрительные, теперь метались между страхом и злобой. А слёзы всё лились, словно пытаясь вымыть из души десятилетний слой грязи. Ноги подкосились. Один неверный шаг - и я упала.Он двинулся ко мне с безумным смехом, от которого по спине пробежали ледяные мурашки. Время растянулось в тягучую резину. Секунды превратились в вечность. Размах - и пощёчина, словно удар молота. Мир померк, в ушах зазвенела тишина, а потом - гул, будто океан в раковине.Его голос прорвался сквозь этот гул - тихий, шипящий, пропитанный ядом:- Ну почему ты родилась? Если бы ты сейчас сдохла, всем было бы легче...Слова, как ножи, вонзались в сознание. Он продолжал говорить, но я уже не разбирала смысла - только чувствовала удары, каждый из которых будто выбивал из меня ещё кусочек детства. Потом - темнота.Спустя два часаЯ очнулась. Тело было картой боли: синяки, ссадины, пульсирующая головная боль. В голове крутился один вопрос: «За что?» Они сами меня родили. Сами решили оставить. У них было столько возможностей избавиться от меня - отказ в роддоме, интернат, даже просто «потеряться» в толпе. Но они выбрали меня. Выбрали, чтобы мучить. И всегда находили оправдания: «Ты сама виновата», «Мы стараемся для твоего блага», «Другие бы на твоём месте благодарили».Понимая, что лежать дальше нельзя, я попыталась встать. Ноги, словно чужие, не слушались. Падение. Ещё попытка. Ещё. Пятнадцать попыток - и, слава пшенице, у меня получилось. Каждый шаг отдавался болью, но я шла. Шла, как солдат с поля боя, оставляя за собой невидимый след из слёз и решимостиМоя комната - сырой, мрачный подвал с затхлым воздухом и стенами, покрытыми пятнами плесени. Здесь не было ничего, что могло бы напомнить о детстве: ни игрушек, ни ярких постеров, ни книг с добрыми сказками. Только кровать, стол и зеркало, в котором я давно перестала видеть себя.Я рухнула на кровать, и сон накрыл меня, как тяжёлое одеяло. Но даже во сне я чувствовала, как внутри что‑то меняется. Что‑то твёрдое, холодное, неумолимое.С каждым днём их агрессия росла, как сорняк, пожирающий всё живое. И я поняла: пора дать отпор. Не из мести, не из злости - из принципа. Из желания доказать, что я существую. Что я - не их вещь.Даже с незажившими ранами я убегала через окно в лес. Там, среди вековых деревьев и шепота ветра, я тренировалась до изнеможения. Бегала, пока лёгкие не начинали гореть. Отжималась, пока руки не дрожали. Училась держать удар, падать и вставать. Иногда я не возвращалась домой - просто засыпала под звёздным небом, слушая, как лес дышит вокруг меня.Почему я не сбежала? Потому что бежать некуда. Наш остров - крошечная точка на карте, окружённая холодной водой и молчанием. Даже если бы я смогла переплыть, куда идти? К кому? Впереди - только неизвестность, а неизвестность пугает больше, чем удары. Но я знала: однажды я уйду. Когда буду готова.Спустя годОчередной скандал. Они снова на меня срываются, но на этот раз я чувствую: внутри меня - сталь. Год тренировок закалил не только тело, но и дух. Я научилась не плакать. Не вздрагивать. Не отводить взгляд.- Пшеница в помощь, - тихо пробормотала я себе под нос, словно заклинание.- Что ты там мямлишь?! Голос прорезался?! - взревел отец, его лицо исказилось от ярости.Я подняла глаза. Не испуганно, не виновато - холодно и твёрдо. Так смотрит хищник на добычу, зная, что исход предрешён.Отец замер. В его взгляде мелькнул страх - первый раз за все эти годы. Он отступил на шаг, рука судорожно схватила первый попавшийся предмет. Кочерга. Металл блеснул в тусклом свете, как обещание боли.Но теперь боль была не моей.Она была его.

Я почувствовала, как тепло растекается по животу, пропитывая ткань одежды. В груди будто лопнул пузырь - резкий вдох, и больше ни звука. Время замедлилось, превратилось в тягучую смолу.«Неужели всё? - мелькнуло в сознании. После всех тренировок, всех ночей, проведённых в лесу, всех шрамов и синяков - вот так просто?..»Мужчина наклонился ближе, его лицо исказилось в безумной ухмылке. Он что‑то говорил, но я уже не слышала, звуки растворились в гулком стуке сердца. Мир сузился до точки: лезвие, боль, тьма.И вдруг - вспышка.Не света. Не тепла. А ярости.Где‑то глубоко внутри что‑то щёлкнуло. Как пружина, которую сжимали годами, десятилетиями. Всё, что я копила - гнев, обиду, боль, отчаяние, рвануло наружу.Я не думала. Не планировала. Тело двинулось само.Локоть в челюсть. Резкий, чёткий удар - как учили деревья в лесу. Мужчина захрипел, отшатнулся. Его пальцы разжались.Я упала на колени, но тут же перекатилась, вскочила. Кровь на руках, на асфальте, на его лице. Но теперь - его кровь.Он попытался схватить меня снова, но я увернулась - быстрее, чем когда‑либо. Инстинкт. Животный, чистый, необузданный.Ещё удар - в висок. Ещё - в солнечное сплетение. Он рухнул на землю, а я стояла над ним, сжимая нож - его нож.В ушах звенело. В глазах - красная пелена.«Убей его, - шептал голос внутри. - Он заслужил. Ты заслужила».Я подняла нож. Рука не дрожала.Но потом......увидела своё отражение в его глазах.