Глава 2. Два дня

Дорога от границы до Львова была тихой.Не потому что нечего было сказать — наоборот. Слишком много.Он вёл машину уверенно, как всегда. Одна рука на руле, другая — иногда сжималась, будто удерживая что-то внутри.Она смотрела в окно.Поля, редкие дома, серое небо — всё было знакомым и чужим одновременно. Как их жизнь.— Как ты? — наконец спросил он.Простой вопрос.Самый сложный.Она чуть улыбнулась:— Живая.Он коротко усмехнулся.— Это уже хорошо.Пауза.— Я развелась, — сказала она спокойно, почти ровно.Он на секунду сильнее сжал руль.— Я знаю.Она повернулась к нему:— Откуда?— Я иногда… узнавал о тебе.Сердце ударилось сильнее.— Зачем?Он не ответил сразу.Смотрел на дорогу.— Потому что ты никуда не делась.Она отвернулась.Это было слишком.Слишком честно.— А ты? — тихо спросила она.Он молчал дольше.— Всё так же.Без деталей. Без эмоций.Но этого было достаточно.Она кивнула.И вдруг поняла — внутри неё не ревность.Пустота.Как будто эта часть уже перегорела за эти четыре года.Город встретил их шумом, людьми и каким-то странным ощущением нереальности.Львов всегда был про атмосферу.Старые улицы, кофе, камень под ногами — и что-то между прошлым и настоящим.Идеальное место для них.Отель был небольшим.Не роскошный, но уютный. С тёплым светом в холле и тихой музыкой, которая не мешала думать.Он подошёл к стойке.— Номер на двоих. Бронь на имя…Она не слушала.Слово «на двоих» ударило сильнее, чем она ожидала.Ключ.Лифт.Тишина.Когда дверь номера закрылась, время как будто остановилось.Они остались одни.Впервые за четыре года.Она сняла куртку медленно, не глядя на него.Он стоял у окна.Расстояние между ними было всего несколько шагов.И целая жизнь.— Странно… — сказала она тихо.— Что?— Мы так долго этого ждали.А теперь не знаем, что делать.Он повернулся.Посмотрел прямо на неё.— Я знаю.И подошёл.На этот раз без паузы.Без сомнений.Он коснулся её лица — осторожно, как будто она могла исчезнуть.Она закрыла глаза.И всё рухнуло.Все годы. Все «нельзя». Все «потом».Их поцелуй был не про страсть.Сначала.Он был про узнавание.Про «ты всё ещё мой человек».Она первая отстранилась.Дыхание сбилось.— Подожди…Он замер.— Что?Она посмотрела на него — прямо, честно:— Скажи… зачем ты меня позвал?Вопрос повис в воздухе.Тяжёлый. Настоящий.Он провёл рукой по волосам.— Я думал, что смогу жить дальше.Пауза.— Смог?Он посмотрел на неё.Долго.— Нет.Её глаза стали влажными, но она не отвернулась.— А я… — начала она, но голос дрогнул.Он подошёл ближе.— Ты что?— Я пыталась тебя забыть.Слабая улыбка.— Очень старалась.Он тихо сказал:— И?Она покачала головой.— Не получилось.Тишина.Но уже другая.Не неловкая.Живая.Он сделал ещё шаг.Теперь между ними не осталось ничего.— Тогда зачем нам эти два дня как будто мы чужие?Она смотрела на него.И в этот момент приняла решение.Не разумом.Чем-то глубже.— Никаких «как будто», — сказала она.— Тогда как?Она улыбнулась.Немного грустно.Немного смело.— Как есть.Он кивнул.И на этот раз поцеловал её иначе.Без осторожности.Без границ.За окном начинался вечер.А у них — то, что не закончилось четыре года назад.Но где-то глубоко внутри у неё уже появилась мысль:А что будет, когда эти два дня закончатся?