*3*

POV Луи. Наутро я проснулся абсолютно разбитым. Все неудачи последних недель разом навалились на моё сознание, и так страдающее от похмелья, и захотелось застонать, что я и сделал. И тут же над моей головой раздался участливый голос:- Что, плохо?Я только кивнул, казалось, что от любого звука мозг готов взорваться. Незнакомец протянул мне таблетку и стакан воды. Вообще, кажется, вчера он представился, но это начисто стёрло из памяти, как и причину, по которой я пошел с ним. Я кое-как уселся, выпил чудо-лекарство, призванное избавить меня от мучений, и осмотрелся. Комната, в которой я спал, была обставлена поистине шикарно и с большим вкусом. Диван и кресла, обитые белой кожей, небольшой кофейный столик из стекла, заваленный кучей бумаг и каких-то рукописей. Там же стояла ярко-синяя кружка с очень ароматным кофе. Следующим объектом моего внимательного исследования оказался и парень, который так любезно меня приютил. Он выглядел достаточно молодо - я бы дал ему около 25 лет. Одет в простую футболку, застиранную, но, явно, любимую, разношенные и потертые джинсы. Но лицо его особого дружелюбия не выражало. Я всегда очень гордился своим умением определять характер человека, стоящего передо мной, по паре признаков, и, надо сказать, почти никогда не ошибался. Однако, сейчас ощущение было совсем другим - я будто с рождения знал этого человека. Пока я делал выводы, голова немного прошла, и мутить меня перестало. Я благодарно посмотрел на моего спасителя и спросил:- Прости, но я забыл... Как тебя зовут? Он усмехнулся, но ответил:- Гарри Стайлс. Я писатель. Ну да, я мог бы догадаться по всем этим рукописям. Тем временем Гарри направился на кухню, и я проследовал за ним. На столе уже стоял готовый завтрак: омлет, небольшие бутерброды с маслом и кружка кофе для меня. Я немного смутился - всё же, нечасто меня подбирают добрые (или не очень) писатели и кормят вкусными завтраками. Однако, он, заметив моё смущение, тепло улыбнулся и сказал:- Не стесняйся, ешь, я для тебя готовил. Сам я встаю гораздо раньше. - А который сейчас час? Он глянул на настенные часы. - Без пятнадцати час. Я поперхнулся кофе. Я, жаворонок с самого рождения, первый раз позволил себе так заспаться. Никогда больше не буду столько пить. Стайлс наблюдал за мной с усмешкой. Я доел и вопросительно глянул на него. - Я сам всё уберу, не беспокойся. Лучше скажи мне, что ты собираешься делать? Я впал в ступор, ибо абсолютно не представлял, что я собираюсь делать. И вновь появилось то ужасное ощущение нереальности всего происходящего, преследовавшее меня на протяжении последних нескольких дней. Мне казалось, что я и вся моя жизнь - вместе с друзьями, родителями, удачами и падениями - лишь выдумка какого-то сумасшедшего.

POV Гарри. Как и следовало ожидать, после моего вопроса Луи, что называется, "завис". Правильно, он и не мог чего-то ответить. Для меня было удивительным уже то, что он смог продержаться и те несколько недель, что прошли с 13 мая, когда он должен был появиться. - Ты мог бы пожить у меня некоторое время. Меня ты не напрягаешь, я мало дома бываю. Будь здесь кто-то из тех, кто меня знает - подивились бы моему великодушию. Но тут ведь не обычный человек, я, по сути, за него ответственность несу. Вот уж придумал на свою голову. А в этот момент он явно пытался понять, то ли я маньяк-убийца, то ли просто чокнутый добродетель. Наконец, он произнес:- Не знаю почему, но я тебе доверяю. Если тебе, правда, не сложно, то я согласен. Внутри я прямо-таки торжествовал - все шло как по маслу. Я и не думал, что ошибусь - его характер знаком мне от и до. Луи прошел в гостиную, а я в спальню. Там я достал одну из своих футболок и отнес её Томлинсону. - Вот, надень. Мне кажется тебе не помешало бы переодеться. В его глазах читалась, чуть ли не щенячья, благодарность. А мне даже понравилось ощущать себя этаким добряком. Я сел в кресло напротив него. - Расскажи о себе, что ли. Он поморщился и чуть-чуть нахмурился. - А это обязательно?- Ну, должен же я знать, кто живет у меня в квартире, - усмехнулся я. - Меня зовут Луи Уильям Томлинсон, я родился в Донкастере, там и вырос. Всегда мечтал стать певцом или музыкантом. Не так давно приехал в Париж в надежде найти тут работу. Но хрен там, - он махнул рукой, тяжело вздохнул и продолжил, - На работу меня никуда не взяли, а денег на жилье надолго не хватило. То, что осталось, я спустил вчера на то, чтобы напиться до ужасного состояния. Всё сходилось. Именно такую историю я придумал для него. Но так даже скучно - никакой загадки в человеке. - А, чуть не забыл. Я рисовать люблю. После этих слов я очень удивился - такого я никогда даже не допускал в мыслях. Это уже интересно - если он и моя фантазия, то начинает жить своей жизнью. Но меня до сих пор не покидали сомнения. Может быть это всё - лишь идиотские совпадения? Ну не может быть таких "чудес" в моём адекватном мире. А Пэрри просто помешана на мистике. А этот парень просто очень похож на Луи. А сходится всё потому, что он читал мою книгу. Но глядя в его глаза - глаза, стоявшие у меня перед внутренним взором так долго, я заставлял себя верить. А он тем временем без спроса начал просматривать мои заметки, лежавшие на столике. Там были короткие зарисовки, какие-то заметки, и еще что-то, особой важности не представлявшее. - А ты круто пишешь! - в его голосе слышалось искреннее одобрение. - Я бы прочел твою книгу. - Может, как-нибудь, и одолжу авторский экземпляр. Он расстроено вздохнул, но вскоре вновь оживился: - Слушай, я, наверное, уже спрашивал - с какой стати ты ко мне так добр?А вот этого вопроса я опасался. Говорить ему всю правду сразу - просто опасно. Я пожал плечами:- А вот. Просто так. Может, захотелось мне приютить у себя милого парня -неудачника, а ты первый под руку подвернулся. Он снова не удовлетворил своё любопытство, но выспрашивать не стал. Остаток дня мы оба маялись какой-то ерундой с одной лишь разницей - его не занимали думы о том, что делать дальше.