Здесь не греет огонь

Холод вольно гуляет по залам,здесь не греет огонь,не баюкает треск от поленьев..Всё как будто устало, шепчет тихо: "Не тронь!" и не ждёт воскрешенья..В нашем доме - печаль и луна, следы пролитых слёз,даже время их в прах не сотрёт..Вновь вернувшись сюда,как на ска́льный утёс,понимаю - тво́й голос зовётВ зал, где тлеет камин,где когда-то любилии с Судьбою на картах играли..Есть ли шанс хоть одинвоскресить, что сгубили, и вернуть, что тогда потеряли? Меня тянет сорватьсяВниз с утёса поройв глубину тёмных вод..может ли оказаться что под тёмной тоскойзолочёный упрятан наш свод? Стены дышат печалью,и мне холодно здесь, горько хочется выть..Приходи же и ты,умоляю,всё что будет - Бог весть, по-другому мне просто не жить..

15 марта. 2024г.