Маки

Тебе принес цветы, их мало,

Но мака так красив бутон.

И я узнал - тебя не стало,

Цветам стоять до похорон.

Но вянуть начали, я плакал,

Все вспоминая про тебя,

И понял - ты прекрасней мака,

На дне вишневого гроба.

А ты любила мак июльский,

Хоть он тебя и погубил.

Как будто поработал скульптор

Над мертвой, и среди могил

Несут тебя, я маки брошу,

Но ты мертва, зачем цветы?

Они подходят к бледной коже,

И не лишились красоты.