Часть 17.

Вроде я писатель, но теперь ещё й поэтИ вроде интереса к поэзии нетНо что-то сочиняю, может крик души?Может бред собачий, а может от души?Стихи мои мрачные, как и душа Боль, любовь, предательство - жизнь моя при свете дняА потом тихой ночью, со слезами на глазахС буквами играю, прячу свой страхВсе слова - это ноты, для меня все так Музыка ведь тоже прячет боль в стихах.