Утро.

  Я коснуться тихонько губ своих хочу.

   Ты и я одни. Я же также все молчу.

   Можешь поорать, как тебе уж легче,

   Мне обид твоих груз не ляжет на плечи.

   Я давно уж сам не сам, для тебя другой.

   Ты простить меня не сможешь. Ты не такой.

   Для тебя я сумасшедший, псих, безумец.

   А для меня ты трус и глупый хитроумец.

   Я падать с высоты хочу с все силой большей.

   Но тень твоя стает во тьме ночной все тоньше,

   И скучнее и скучнее жить на белом свете.

   Я так хочу как раньше идти по краю пропасти.

   И утра тонкий свет, и тьма вокруг меня

   Всё одинаково зовет меня, кричит пленя.

   Но что мне свет, что тьма сплелись в одно

   И шепчет мне Безумие, щекочет языком оно.

   Что мне увидеть прелесть всю утра не суждено.

   Что видеть мне лишь мрак и темноту вокруг дано.

   Скупая вдруг слеза прокатится по моему лицу.

   И поддастся сердце темное мое легкому морозцу.

   Как много мне,- шепчу ему - мне не дано увидеть.

   Не легче ли тебя, мой друг, мне ненавидеть?

   Как хочешь, - говорит оно уныло- сам решай,

   Но если я уйду, ты скажешь миру сам- прощай.

   И я останусь снова с мраком, с  Безумием моим,

  И буду видеть,слышать,ощущать,что не дано другим.

   И хоть, вокруг меня уже настало утро.

   А  для меня как и в ночи и в дне - все мутно.