#8

На Кинг-Кросс не заходят, чтоб забрать тебя, поезда.Все что было волшебного пылью осело на пол,старых мантий потертых вороний крыла размахобратился в прорехи, укрытые за заплаты -

и уже не взлететь. В белых перьях седой совыне укрыться полету, а лапам тяжел пергамент,и письму не достаться ни другу и ни врагу,независимо от конечности расстояний.

Старый замок под куполом белым сияет, но не живет.Один взвился - сноп пепла - под небо, другой оттуда,и история старая, затронувшая вас всех,вдруг закончилась смертью, а мертвых, увы, не судят.

В тупике, паутиной заросший, скрипит и стенает дом,там, укрытый от жизни, ты смотришь на юность косо,потому что эпоха героев, злодеев и волшебстванавсегда отошла в девяносто восьмом с Кинг-Кросса.