какая это смерть?

Я так опустошен, Своим желанием перестать:Мечтать и думать.Что даже лучше бы и вовсе не могла,Хотя бы раз закрыть свою же скуку.Я ем так быстро, ненасытно и крича.Все время продолжая есть еще.Я так опустошена своим желание,Оставить старую себя В краю пустом,  невинном вечно тихом и печальном.Могу ли все же я претендовать, на мысли,На ваши мысли обо мне? Ведь каждый раз, я продолжаю кушать,Что бы наполнить себя в темноте.Могло бы быть хотя б, немного легче,Если бы я, была полна,Полна надежд или хотя бы мыслей,Что б они жили дольше, навсегда .Нравоучения других мне вряд ли помогают.Они лишь делают меня слабей.Скажите, люди точно умирают,От ран на теле, а не в голове?Я продолжаю есть, а после ненавидеть,Себя, за то что вечно ем.Но в тоже время сложно видеть,Других, счастливых, радостно мечтающих, везде!И этот круг увы и ах, так вечен.Он безупречно рушит все внутри,Я продолжаю есть и ненавидеть,Меня тошнит, все время, от толпы.Наверное это особый способ, Сказать себе, "Пора что-то менять".Но что менять и как, увы не ясно.Так что я пуст,  проживаю себя убивать.