-

Царапает кожу дыхание стен...Из сердца стекает в холодные пальцыМой милый, Максим, вместо крови из венСтруится печаль в непридуманном танце.

И ты хоть живой, но всех мёртвых мертвей,Из пьес и из жизни, комедий и драмы.Что значит быть "вещью"? Любить палачей?Как чувствовать боль и не чувствовать шрамы?

Мой милый, Максим, сколько можно твердить:"С чужими тепло не согреет в кровати!"Фарфор, лоскуты, крестовина... - Любить!И вновь не на тех своё сердце истратить.

Жить в мыслях чужих, умирать у своих,Ты больше растерян, чем кем-то распят,В скользящие тени бульваров ночных Одетый как в шёлк с головы и до пят.

Вот так, развлекая "случайную" жизнь,Светить фонарём одиночеству в лицах, И небу не верить, глушить эгоизм,Ведь духи полёта рождаются в птицах.

От пьяной свободы до жажды тюрьмы,Мой милый, Максим, не пора ли прозреть?Мы сбросили пепел, мы стали чисты,Так можно опять, в сотый раз, умереть...