Путаница

Я много кому посвящал стихи и даже песни.Но никому так много, как ей.Мечтал, рисовал, и снова писал.И всё зря.Как всегда.Она из тех, рядом с кем большинство,А я лишь никчёмный книжный червяк.У Бога каждый день я просил,Чтоб была она рядом, моей.Но вот, увы, не судьба -Не нужен ей такой, как я."О, моё солнце, хоть улыбнитесь!Без капли фальши, а так искренне,Чудесно, так, как выНе улыбались никогда!В вас я влюблён был,И буду дальше помнить,Те чувства, мысли,Возникавшие тогда, когда рядом вы стояли!"Эх, а я ей благодарен.Если бы не чудо, что со мной случилось,То не читали бы всё это люди,Не кричала бы моя душа о том,Что с ней стряслось.Не могу я отказать ни одной её просьбе,Не смотря на её ненависть, в душе осталсяМалюсенький огонёк...А она лишь смотрит своими тёмными глазами прямо в душу,Добивается своих целей,Нагло использует мои слабости,И в открытую осуждает мою любовь.Ох, я помню,Помню, как появился на арене ОН!Мой лучший друг,По неволе я ему помог.И вот, они всё время вместе,За руки держатся, смеются.А я лишь в злобе этой безмолвной,Тону, вязну...Душа гниёт, а ревность сжигает всё на своём пути."О, Боже, дай мне сил всё это пережить!" И вот ведь, пережил.Сколько слёз, порезов,Сколько нервов?!Сколько я врагов нажил?!Презрение, насмешки,И в этом вина лишь её!Я опять запутался,Я не знаю, что мне чувствовать...Я ненавижу её,Всем сердцем!Но и любовь ещё живёт..Такая вот наивная...