14

**Комната Киры. Несколько недель спустя.** Он стоял в дверях, как вор, вернувшийся на место преступления. Всё здесь пахло ею. Книги на столе, чашка с засохшим чаем, заправленная кровать — аккуратная, как всегда. Она не знала, что он придёт. И слава Богу. Потому что объяснять ему было нечего.

Он подошёл к столу, и взгляд случайно упал на раскрытую тетрадь. Почерк Киры — неровный, немного нервный. Почти что дыхание на бумаге.

Юра провёл пальцами по строкам. Сначала не понял. А потом дыхание перехватило.

> _Ты правда смог вот так просто уйти?_ > _Без объяснений. > Без прощаний. > Без нас._

Он сел, как будто ноги отказали. Ладони задрожали. Он читал и не мог поверить, что это о нём. О них. И как бы ни хотел он сейчас сорваться и бежать к ней — знал, что не имеет права.

Он сам это выбрал. Он сам её предал. Ради её же безопасности. Ради проклятого спокойствия, которого теперь не было ни в нём, ни вокруг.

Он закрыл тетрадь и прижал к груди. — Прости, малыш... — прошептал он, будто надеялся, что стены услышат. Или её душа.

**Кофейня на углу. Июнь**

Двери позвякивают, как всегда. Запах корицы и молотого кофе — такой родной, почти домашний. Кира вошла, на автомате снимая капюшон. Место почти пустое, кроме одного столика в углу. Там — **он.**

Юра.

Вокруг его компания. Те же самые ребята, которых она когда-то мельком видела на той вечеринке. Весёлые, шумные, с привычкой хлопать друг друга по плечу и заказывать сразу по два капучино.

Среди них — **девушка.** Рыжая, с ямочками на щеках и слишком звонким смехом. Она сидела ближе всех к Юре, то наклонялась к нему, то что-то шептала. Смеялась.

А Юра? Он смотрел на неё. Словно сквозь. С таким выражением, будто перед ним не человек, а чёрствый хлеб, забытый на подоконнике.

Кира стояла. Полсекунды. Потом расправила плечи, подняла голову и — прошла мимо, будто мимо незнакомцев. Не спеша. Не моргнув.

**Села у окна.** Развернулась так, чтобы видеть улицу, а не его. Хотя внутренне она чувствовала, как на ней пульсирует его взгляд.

Официант подошёл, мило поприветствовал и спросил:— Вам как обычно? — Эспрессо. И счёт сразу, пожалуйста. — ответила она ровным голосом.

Внутри сердце выстукивало тревогу. Но снаружи — она была льдом. Пусть теперь **он** почувствует, каково это — быть на расстоянии вытянутой руки и не иметь права приблизиться.

Юра

Я почувствовал её раньше, чем увидел.

Это был запах — её шампунь, легкий, немного сладковатый, с чем-то родным. Я машинально повернул голову, и как будто весь шум кофейни приглушился. Она шла, гордо подняв подбородок, и будто бы не замечала меня. Хотя я знал, что видела. Знал, как она умеет быть сильной, когда внутри всё рвёт.

Села у окна. Всё такая же. Только глаза потемнели. Или это мне кажется?

— Что ты там уставился? — раздражённо спросила рыжая девчонка рядом. Марина, кажется. Папина протеже. Слишком громкий смех и слишком острые ногти.

— На дверь, — коротко ответил я и откинулся на спинку стула, с трудом сдерживая себя, чтобы не встать и не подойти.

Но не успел.

Кира

— Простите, вы заказ делали? — подошёл официант, но я только кивнула, не отрывая взгляда от улицы.

И тут он появился.

— Кирюха?

Я резко повернулась на знакомый голос и... замерла.

— Максим?

Он всё такой же, но повзрослевший. И... серьёзный. Только один шрам на запястье всё так же тянулся тонкой линией — мой след. Остался с того дня, когда я ударила его веткой, за то что он дёргал меня за косички. Он тогда сказал: «Ты будешь моей женой, иначе я тебя укушу».

— Я б узнал тебя даже с закрытыми глазами, — он улыбнулся, а я засмеялась впервые за долгое время.

**Юра**

Он появился неожиданно. Какой-то парень, высокий, с наглой улыбкой на лице. Она смеялась — искренне, звонко. Так, как давно не смеялась со мной. Я сжал кулаки под столом, глядя, как он легко обнимает её за плечи, будто всегда имел на это право. Как будто не было нас. Как будто всё, что между нами, — это случайность.

Я не слышал, о чём они говорили, но видел, как она смотрит на него. Не влюблённо. Но... с теплом. С воспоминаниями. С чем-то, чего у меня с ней никогда не было и, возможно, уже не будет.

Марина снова что-то щебетала рядом, а я просто поднялся. — Куда ты? — она попыталась ухватить меня за руку. — Вспомнил, что мне пора, — буркнул я и вышел из кофейни, не оглядываясь.

Не мог.

**Кира**

— Ты же помнишь, как я тебя тогда ударила? — хихикнула я, разглядывая шрам. — Ещё бы. Удивительно, что мы потом подружились, — Максим вздохнул, — я тебя всю школу любил, между прочим.

Я смотрела в его глаза и чувствовала, как всё внутри сжимается. Он рядом, настоящий, знакомый. А где-то за спиной — Юра. Чужой. Холодный. Уже не мой.

Максим протянул руку и аккуратно убрал прядь волос с моего лица. — Кто обидел такую красивую девочку? — спросил он тихо. И я чуть не ответила вслух.

Но лишь улыбнулась. — Неважно. Всё уже не важно.