История третья

Предупреждение: присутствует ненормативная лексика (только в конце, но все же), тем кто её не приемлет, читать аккуратно.

*~*~*

Всё, наконец-то я решился, сегодня же пойду на эту литературу! И пусть хоть всю ночь поёт свои песни!

Объясню в чем состоит проблема. Как бы это странно не звучало, я слышу призраков... ну, по крайней мере одного точно. Живём мы так уже два месяца. Я пытаюсь жить своей нормальной жизнью, насколько это возможно, а он делает все что бы помешать мне. Скучно ему!

За это время я выяснил что скорее всего при жизни он был русским, сам Он даже имени своего не сказал, шифруется (было бы от кого). О его принадлежности к русским я подумал потому, что не могу объяснить по-другому тот факт, что из всех песен нашего огромного мира он поёт: "Не могу я жить без этой женщины...", а после перескакивает на "Земля в иллюминаторе видна..".

И вроде все в порядке было. Я мучился от бессоницы и слушал серенады неизвестной женщине, в которую он был влюблён. А он развлекался за мой счёт. А, ну и каким-то образом каждый раз ему удавалось заставить меня пропустить уроки литературы. "Бездари не научат тебя ничему. Сначала пусть сами выучатся!"

Вот примерно так и проходили наши дни, пока мне не сказали что меня отчисляют. И всё из-за пропусков литературы! Настало время избавится от назойливого призрака и идти учиться.

-Слушай, вот ты живёшь у меня уже столько времени. Когда за аренду будешь платить? - нападение-самое лучшее решение, подумал я.

-Я призрак, как ты себе это представляешь? - насмешливо поинтересовался Он.

-Я устал платить один. Я сейчас иду гулять, а ты пока придумаешь где достать деньги.

Не слушая что Он бурчит мне в спину, я оделся и пошёл в направлении школы.

На уроке литературы было решительно скучно. Проходили Есенина. Девушки на галёрке пытались объяснить своим парням в чём прелесть творчества этого человека. А пока они это делали, им под юбки забрались "чьи-то" руки. Очнулся от своих размышлений только тогда, когда проходили анализ стиха Есенина. Был дан отрывок:

Простись со мною, мать моя,Я умираю, гибну я!Больную скорбь в груди храня,Ты не оплакивай меня.

Не мог я жить среди людей,Холодный яд в душе моей.И то, чем жил и что любил,Я сам безумно отравил.*

Послышались ответы и выкрики с места. Различные теории, которые одна другой были хуже и невероятней. Полсышалось какое-то недовольное бурчание с заднего ряда... и последней каплей стала фраза учительницы:

-Все ваши ответы прекрасны, в стихотворении явно говорится о любви!

-Да, сука, любовь, конечно! Я писал, черт возьми, о самоубийстве!

-ЕСЕНИН?!

-Ой...

*~*~*

*Отрывок взят из стиха Исповедь самоубийцы.

Оставляйте комментарии. Нравятся ли такие истории? Стоит ли писать дальше? Очень важно ваше мнение,  так как привыкли работать с активной аудиторией и отсутствие критики и отзывов не помогает понять в каком направлении двигаться) Будем благодарны даже за несколько слов))