8

Иногда легче кричать, чем признаться, что боишься.

Он ушёл сразу после моего ответа.Молча. Без взглядов. Без слов.Просто исчез, как будто сбежал.

И это — было больнее, чем его грубость.

⸻

Я сидела на полу, зажав колени.Комнату накрыла тишина. Она была плотной, как туман.Беременность.Это слово звучало как приговор.

Я не хотела ребёнка.Не в таких условиях.Не с ним.

Но я не могла позволить себе паниковать.Потому что внутри — уже не только я.

⸻

Он вернулся поздно вечером.

Глаза тёмные. Виски влажные от дождя.Он не смотрел на меня — просто прошёл мимо, будто я пустота.

— Ты даже не хочешь говорить об этом? — спросила я.

Он остановился. Медленно обернулся.

— А что ты хочешь услышать? Что я рад?

— Что ты хоть что-то чувствуешь.

— Я чувствую, Лея.— Что именно? Страх? Гнев? Отвращение?

Он подошёл ближе. Резко. Почти угрожающе.

— Я чувствую, что ты всё это подстроила.

Я замерла.Его слова были как удар.

— Что ты сейчас сказал?

— Ты думала, что ребёнок сделает тебя важнее. Что заставит меня... быть другим.Ты не глупая. Ты знала, когда овулируешь, ты...

Шлёп!

Моя ладонь обожгла его щёку.Он замер. Губы сжаты в линию.

— Не смей. Ни за что. Никогда не говори, что я хотела этого.

— Тогда избавься от него.

Мир исчез.

— Уходи, Арье.

— Что?

— УХОДИ!

Он не двинулся. Я закричала:

— Я справлюсь. Без тебя. Без твоего контроля.— Я ненавижу тебя. НЕНАВИЖУ!

Он ушёл.

⸻

Осталась я.И ребёнок внутри меня.Единственное, что теперь было настоящее.